súbita

Un paro cardíaco, 

eso es lo que necesito,

un jodido

paro

cardíaco

patético

breve

congelado.

que se me quemen

las neuronas,

que ardan en el

infierno

del planeta

Tierra

arrasando

de paso

con

Melancolía.

eso,

o a ti llamando a la puerta

y que te quede un

Abril para mí. 

.

Quizá

después

de tanto

teorizar

e hipotecar,

el orgasmo

sea lo único

real. 

de suicidio o asesinato

Quizá ya he aprendido

a tejerme la tela

sobre la piel

desnuda.

Quizá ya he descubierto

que antes de ti

muchas,

que después pocas,

pero para todas

he sido lo mismo,

la misma.

excusa para

mear drogas

sufrir insomnio

jaquecas

licuarse

matarme

y dejar que os mate,

sobre todo eso.
Anda ve, y te liquidas. 

no nos gustan las comedias cromáticas

Pude haber sido más sana,

y me equivocaría.

Esculpir

el amor a golpe

de hueso,

acariciarle la panza a la vida,

y me equivocaría.

Dejar de sentir

en polares círculos,

pensar que algo puro me salvaría.

Conjugar todos

los verbos en pasado

y futuro,

jugarnos la muerte

en algo que parecía

un poema vivo,

pude

y Vuelo a decir,

que me equivocaría.  

lavado eco lógico

Lista de todas las cosas que ahora

Des

hago,

y te enfadarían:

bañarme los domingos

siete cafés al día 

y otros vicios baratos

poner la lavadora

y no quedarme

a ver como centrifuga

queriendo el amor

me quemo en la guerra

dormir mucho

y muy mal

fumar hasta

las especias

raparme al menos

una vez a la semana

abrir un libro, cerrarlo

perder el tiempo, matarlo.  

lo de dentro

el tercer movimiento
no se sostenía,
entre la 
necesidad
y el deseo
nunca encontró
la cura. 

psicodelicias

Otra vez quieres que te mienta,
otra vez quieres que me mienta.
Estoy a un grito de mandarlo,
sin sentirme por ello,
ni vulgar ni espacial,
todo a la mierda.
La poesía, los principios,
y sobre todo aquel ideal de mujer
sin peinar psicotrópica.
No hay verdad,
que no hay musa cierta
que no me equivoque.