contra viento y primavera

déjame crecer
el corazón,
permíte que sea coraza. 
claro que sonrío cobarde,
cuando te miro en el metro
como si fueras otra autómata
errante. 
Olvida todo lo que
nos dijeron una vez,
las promesas de vivirnos en el sur
y morirnos en el norte. 
Seamos enfermera
puta
y droga, 
atentemos contra la primavera. 

de presión atmosférica entre dos puntos

podría escribir
sobre las ganas 
de morder el infierno
de sus labios,
vomitar el sin sentido
de acabar de darle
la espalda y echar de menos.
podría decir no sé qué
de la forma en la que
quisiera enredarme 
en su pelo,
pero
sucede que soy una
melancólica drámatica
sin afán por desayunar
pasteles rosas. 

inmortal, indolora.

Te miento si te digo que todo va bien.

te miento,

claro que te miento.

siempre te he mentido.

Quizás llegaste demasiado pronto,

o demasiado tarde.

por aquel entonces yo tenía

los recuerdos en las tripas,

la nevera llena de pescado,

y sobre el cabecero de la cama

el infierno en un verano. 

Me llamaste amor temprano,

yo dejé de escribir despacio,

eras un poeta despeinado.

Desgastamos la risa

el llanto

las ruedas de la bicicleta

los folios en blanco,

volvímos a la primavera

en un frasco.

a esconder todo lo que no

nos dijimos en cajas de zapatos. 

puntos de inserción

La puta más triste de toda la ciudad,
se atrevió a recitar
mientras se curaba
de la misma en soledad.
y qué irónica
la mentira
que pervive
en forma de lágrima
entre sus costillas, 
y qué maltrecha es su verdad. 

“Ella era el punto fijo del mundo en movimiento. ”

goodbye whisky
good
bye
whisky*,
un poeta viejo y verde
pintó de gris
la ciudad de las máscaras.
empujándome a escribir
con mis dedos amorfos
nostalgia de mi
borracha y drogada.
entonces tenía la sonrisa 
de las cinco
vírgenes suicidas
y era capaz de frivolizarse
fermentada,
destilada, 
inadvertida. 

dientes pequeños a manera de sierra

Del minutero

con forma de astilla,

del tiempo

en el que fui niña

Vida.

niña con gusanos

en zigzag por mis tripas.

De la sonrisa que

se reinventa cada vez

que Muerte me manda 

en febrero una factura,

para no olvidar

que la musa más

guarra tiene

el reflejo inverso

de mi media comisura. 

permíteme dudar

del tiempo

para filtrar emociones

(bien). 

hoy me pide
prisa el llanto,
y que inoportuna
siempre su pasión.