Mis inmortales vías. Vuestros muros

El día que llegué a esta casa

me enamoré

de la palmera

del patio del colegio,

donde cada mañana

escuchaba las risas de los niños.

Tan puros y tan limpios.

Era invierno,

y en mi corazón frío.

Temblor y piedra.

Quise saltar ese muro,

contemplarlo más cerca,

pero llego aquel gato pardo,

subió al tejado,

y me invitó a mirar las estrellas.

Las mañanas eran para ver bailar

la palmera,

me descubría descubriendo

mil colores en ella,

siempre a juego con todas las estaciones.

De madrugada buscaba a Pardo

y salíamos a deformar los astros.

A ser verdad y firmamento.

En silencio.

Añoro la calidez

que me invitaba a tumbarme

sobre el suelo de azotea.

Acumular colillas.

Jugar a ser inmortal.

Esconderme de la vulgaridad

de las gentes que pasean torpes,

metro arriba, 

metro abajo.

Sin pararse a mirar.

Yo os digo,

que mi tropiezo era más real.

Sabotaje, Enero

La llave tiembla en el picaporte de la puerta,

tiene frío.

Se tambalea.

Y yo tiemblo con ella

de pensarme

rutina,

de sentirme mentira.

Ya ni duelen las costillas,

pican y sangran su herida.

De pensarme tan rota,

de creerme tan viva.

Despide despedidas

Sucede que me canso de ser lágrimas,

de no tener espacio para esta cabeza

en un corazón

que late a medio pulmón.

Y no hablo de metáforas

cuando digo aquello de

ser asfixia.

No tengo bombona de oxígeno,

cohabito un espacio cargado de humo

que amenaza con llover dentro,

y mojar fuera.

Acabo de escuchar una frase que tirita

y me hace sentir mortal,

 destruible,

destructiva.

Imbécil.

Tengo un mediocre

lo siento en la garganta

que gritaría

desde la cima de todas

las cumbres que no ascendí

contigo,

y dolería.

Nos doleríamos.

No he vuelto a confiar

en la felicidad.

Ni cuando va

y viene a trozos

y parece que me mira.

Entonces la vida

podría llegar a acariciarme

a tu lado,

y tarde o temprano,

te rompería.

Nos romperíamos.

Quisiera habitar un subconsciente

creyente,

un mundo paralelo

sin el frío en

las costillas.

Sin el miedo,

no nos equivocaríamos.

De tópicos desastres.

Han hecho falta cuatrocientos silencios

que apuñalan

para darme cuenta

de que soy tan asquerosa

como cualquier ser humano.

Romper con los fragmentos que he ido

siempre 

mal pegando.

Verlos destrozados sobre

los cien papeles

arrugados

que asoman

en la esquina

de un escritorio,

donde solía

soñar

que detrás de todo este desastre

utopía y paz.

Dejarse inmolar

Parece que el aire se ha calmado

y es ficción,

como todo lo que he escrito

en la carta que jamás te leeré.

En el límite entre que

o quién

hay un pájaro que me mira

de reojo

con cara de mala ostia,

o de

volemos.

De eso hablo, de extremos,

de lo endeble que es la cuerda

que divide cordura

y locura,

error y acierto.

Errar a mí siempre me ha resultado demasiado sencillo.

Fluyo sola y me impulso.

Me tropiezo y de bruces contra el suelo

la ostia duele un poco menos,

me amortigua un folio

que ya ha aprendido a lagrimear conmigo.

El papel también llora,

y folla.

Siente.

Se arruga. Se ensucia.

Pero no me mira mal,

me inmola.

Alienación mental

Anexión física y mental,

los astros se han alienado

para morder

las costuras

que unían

razón

y mentiras.

Anoche el cosmos me miraba fatal

en una cama con vistas

a un interior

que saltaba al vacío

de la mano con la imaginación.

Fusión nuclear de pensamientos en piel

y contrariedad.

Viajo a través de un miedo sin gasolina,

será mi mente la perfecta huida.

Creemos

Creo en el que escribe

desde la destrucción más íntima

de una cabeza 

volátil,

sin buscar la rima perfecta.

En quien transmite

siendo ese su

principal misterio.

Creo en la poesía

encima de la cama,

y debajo,

con la persiana echada,

la luz apagada,

el lápiz en la mano

y los borrones desenfadados.

Me extirpo la razón

Descuaje

de todo lo que hasta ahora

en mi mente

creía ser real.

Y cruje como la madera

el ideal

en el que creo,

yo creo,

desde la primera curva.

Vómito de amanecer

patrocinado por la sutileza

de rozar la superficie

pero no llegar a tocar la piel.

De paredes que sangran y ladran

Tumbarse en la cama,

reencontrarse con las palabras

y el olor. Ese olor.

El de las cosas buenas.

Y al principio

la piedra,

y luego las lágrimas.

Si escribo desde el borrador

de una pantalla

es porque el folio

sangra.

Miedo, desconfianza,

desconocernos y

odiarnos

por ello.

El grito. Ese grito. El mismo.

Por los arañazos sin nombre

de las paredes

ladran perros

y huyen gatos.

A la mierda conmigo.

Y de mí sin ti bajo las mantas.

Y a la mierda desde el grito,

con todos los que os estáis

dejando morir

detrás de una caja

que emite luz y sonido.

Dame una calada, 

que soy esto,

y no otra.

Que soy. 

Joder. 

Que somos.

Concavidad

No hay teoría literaria

por las más que cargue los bolsillos

de metáforas.

Que son mis tripas

las que escriben

desde el verso carroñero

de mi propia

prosa.

Incidental-mente

Alguna que otra vez

tropiezas

con mi muro,

y te gusta.

Yo dejo una grieta

sin cemento

para recitarte

un verso 

que se reinventa

cada día,

de la punta de los dedos de mis pies,

donde fluyen las

cosquillas,

hasta tu risa. 

De lo mundano y lo intangible.

Decías que se te ponía

el corazón

duro como una piedra,

cada vez que me iba

cerrando de un portazo la puerta,

con el grito

en el pasillo

y las lágrimas

en el ascensor.

Colgando.

Fui la certera duda,

de que no se puede lamer

un corazón arrugado

sin meter la lengua entre sus grietas,

y sacar las palabras

hechas pedazos.

Nunca una cabeza dolió

de dolerte

tanto,

y quise romper

con todas las dudas

y durezas,

al menos una vez

al día,

cuando la habitación 

se quedaba oscura

y yo sola,

sin la piel

bajo el edredón,

y sin tu lengua en la herida.

Tan pura, y tan leve.

Siento la desidia

de un cuerpo que es leve

y se eleva.

Y no son sonámbulos tus pasos

encontrados,

que se pierden en la nostalgia

del  mundo que has idealizado.

Soy amante del diálogo

chispeante e incomprensible,

y hay noches en las que la luna

parece seguirme hasta casa,

y me sonríe.

Otras, en cambio,

te juro que lo único

a lo que aspiro es a follarme

a esta soledad,

tan pura,

y tan puta.

Tan destructiva,

y tan necesaria.

Caja sin música, ni musa

Hasta el silencio

se deja oír en noches

que parecen tardes,

como ésta.

Tengo un atropello

de palabras

en gran vía,

escondidas

formato libreta

en el bolsillo

de mi chaqueta,

mientras la gente

camina,

calle abajo

calle arriba,

rápido,

y yo sonrío cuando no respetan los semáforos.

Confieso que no sale nada bueno de mis tripas,

cuando embadurno de gris

la paleta de colores,

y llega viernes y no hay fiesta

de puertas que se abren,

para darme de lleno

con la bofetada

de tus ojos pardos en mi habitación.

Me invento la sonrisa,

no quiero que dejes de creer en la magia,

ni de crearte en la poesía

que nace de la destrucción más evolutiva.

Desayuno de metáforas.

Huele como cuando acabas un poema

después de desayunar,

y te queda la duda

de ser capaz

de tostar ambas caras por igual.

De espuma y otros movimientos de azúcar

El  café que se enfría

y dura toda la mañana,

dos de azúcar,

tras los cristales

hay un amenaza de lluvia

que invita

a no recurrir 

a ondas electromagnéticas.

Pongo la mezcla 

de leche y cafeína

en un cazo,

después

calentaré la sopa sin prisa.

Espuma.

Si cierro los ojos

es para mirarme por dentro

y encontrarme en un mar

ubicado muy lejos de este desconcierto.

Te encuentro en las cajas de tomate

que el otro día apilaste sobre mi alacena,

y sonrío.

La mezcla perfecta entre la rutina

y romper con ésta

se encuentra en los pequeños

movimientos,

autómatas

que comienzan su ritual

cuando toda la ciudad aún esta dormida.

Tú

La prolongación de la comisura izquierda 

de una sonrisa

que no entendía de ser completa. 

De colillas, puntillas y otros insomnios.

Me estoy preguntando a que hora

despertará esta ciudad dormida,

no sé,

a mi despiértame tú,

a las doce menos cuarto

con tostadas y poesía,

antes habrá que vaciar el cenicero de colillas.

Amenaza de humo

De vez en cuando 

reniego de mi existencia,

como la herida niega su pasado

para no dolerse tanto,

mientras fumo evasiones

en un espacio sólido

que me encantaría liquidar.

Delirios de una mente incondicional.

Había entre tu boca

y la mía un puente,

a cruzar entre semáforos

y caras rotas por el invierno.

Siempre en rojo,

siempre en frío.

Vi a cámara lenta mis pasos

hacia atrás

en el camino,

entre las curvas de tu

cuerpo y el precipicio.

No hay zancadas al tiempo

contra el grito en silencio,

amenaza el despertador con el sabor 

de un mal sueño.

De androides, ginoides y otros desconciertos.

La noche venía cargada

de un frío húmedo

que ya amenazaba

con el tropiezo

de muros,

ingeniería moderna

impregnada de

un veneno

infectado

de álter egos.

Mientras tú y yo

destellos,

girones

y costillas.

En este desconcierto

de tropiezos

con la realidad

más involutiva.­­

Limpiar la casa

Proyecto flujo de

energía

limpia.

Manguerazo 

en las macetas,

que ya solo crecen

plantas muertes.

La lavadora

centrifuga.

Lleno la nevera de cervezas,

si las bebo contigo frías.

Bostezo de mediodía

Esta mañana abrí los ojos

con ganas de untar en mermelada

mi resaca de insomnio,

y volqué azúcar por el tiempo

en una taza que hervía

destrozos.

De otras aves y polillas

De no saber

cómo explicar

que tengo el estómago

como una polilla

y no se infla

sin maría.

De no saber cómo decirle

que yo soy más feliz

cuando ella

viene

con sus alas de ave

de paso,

dándole

 un aleteo

en todo el corazón 

agrietado

a mis polillas

que vuelan bajo.

De tú y yo recorriéndonos

He vuelto a imaginar que nos hacíamos 

el amor despacio,

y la guerra deprisa.

Tras arrugar las sábanas,

revolver las tripas

y perder la compostura en diferentes posturas,

tú me hablabas de 

dar la vuelta al mundo en ochenta días,

sin gasolina.

Como si se nos fuera la vida, 

y yo sonreía,

porque me hacías viajar con la imaginación

después de sudar lágrimas,

en tiempos de amor

y con gritos de guerra.

Tu voz sonaba a ronroneo

felino,

adormecido,

y eso me tranquilizaba.

Adiós insomnio,

te susurré al oído.

De lo que soy, de lo que nunca seré

Lo mío es deformar mi yo más destructivo con las palabras,

porque solo así seré capaz de darme forma algún día.

No busco la rima fácil,

esto no es un poemario capitalista.

A la mierda el capitalismo,

y a la mierda otra vez con lo 

que es sencillo.

Dentro de la complejidad,

me encontré con mi propio

Ser.

Hable después de oír la señal

Yo era una chica invisible por ganas,

que solo llamaba la atención detrás de una pantalla

y que lo fomentaba.

Solía desviar la mirada,

juro que a veces me escocían los ojos

en los tú a tú de miradas,

e incluso se me escapaba alguna lágrima.

La primera vez que tuve un pálpito

lancé mal hacia la diana,

y eso que alguien me avisó

 que tenía que apuntar justo al centro,

no sé,

pero se desvió.

Y no fue por falta de ganas.

Aun así puse todo mi empeño

en llamadas

que siempre respondía un buzón de voz,

y en escribir cartas a direcciones

que no aparecían en las páginas amarillas,

ni en las blancas,

ni en la QDQ.

El segundo pálpito sonó como si lanzara

un melón contra el suelo,

y reventara,

con las pipas me rajé la voz,

y aún tuve el valor de arrastrarme

por el suelo

y lamer mis heridas

y su sabor.

Me regocije y empecé a rellenar paginas blancas

con la tinta de un bolígrafo ensangrentado.

Del tercer pálpito,

lo siento,

pero no hablo,

lo estoy sintiendo justo ahora.

y fueron perdices

Tú inventaste el final más triste de todos,

mientras me contabas cuentos

de esos de

y fueron felices,

y comieron perdices,

mientras sonreía en tu boca un para siempre

como si fuera la más real de las mentiras.

No lo olvides, decías,

tras un te quiero

que yo cogía entre los dedos

como arena de playa

y resbalaba. 

Me estoy dando cuenta de que hay tantos corazones

heridos como tasa de paro,

y tantas mentes brillantes enloquecidas

como gatos callejeando por mi barrio.

Y de repente,

Soledad ya no se siente tan sola,

ni Lola tan puta,

ni aquel viejo con el maletín siempre acuestas

se siente tan pesado.

Respecto a una rutina discontinua que se rompe

Me resulta demasiado sencillo acostumbrarme 

a la mente turbia

y a las manos frías,

a que esta casa se llene de voces

y de risas

por unos cuantos días,

y después vuelva

de nuevo

la anestesia en el pecho,

el oleaje

con la mirada perdida

que vuela hacia el techo,

imaginando que hay algo mejor

detrás todo esto.

Algo que permanece en su lugar

y metamorfosea

entre un para siempre

y un vuelve luego.

Hace tiempo que yo ya no estoy segura

de mi propia cabeza bocabajo,

cuando vacilo entre un

abrigo perpetuo,

las colillas o el insomnio.

Te grité que vinieras a leer entre líneas,

mientras mordía mis costillas,

que me acompañaras a estar sola

cuando escribo desde el corazón

y con las uñas mordidas.

Con vistas al interior

A veces pienso que soy injusta,

por mi maldita costumbre

de andar siempre haciendo

ataques a mano desarmada

a mi propio corazón,

sobretodo cuando imagino

las flores de exterior

que regaría contigo

en un jardín

con vistas al interior.

Y me da por idealizar

una vida junto a ti,

tales cosas

como sentarnos los domingos

a ver como la lavadora

prepara nuestros jerséis de lana,

y después se secan al aire libre,

y tú sonríes 

y yo pienso:

Joder,

que sonrisa tan bonita,

que se pare el mundo ahora

en el lado izquierdo de tu cara,

donde nace la sonrisa,

donde se secan alegres las penas de madrugada.

Melodrama de cortesía

Nos cruzamos y nos volvimos a separar,

y,

no sé,

pero en este melodrama

yo ya no tengo cavidad

para volver a

sentir

las cosas del mismo modo,

ni para mirar de reojo

con el grito

en la espalda

hacia el mismo lugar,

como cuando solíamos

salir

a quemarlo todo

sin hacer nada en realidad,

en esta ciudad que se tragaba nuestros pasos

y a nosotros nos daba igual.

Claro que echo de menos la confianza,

pero cuando se rompe, por muchas tiritas

que se le ponga , quedan grietas.

Pequeños huecos vacíos que la distancia agranda,

y perdonad

de nuevo,

pero es que la distancia no se mide en kilómetros,

si no en los abrazos que hace tiempo que no nos damos,

en los dos besos en la mejilla

que no son por cortesía.

Y esos, 

esos ya hace tiempo que caducaron. 

Corriente continua

Que fácil es echarte de menos en esta ciudad,

tan falta de luces

y tan llena de paz,

cuando vienes,

te crees,

y yo me creo 

y recreo contigo,

royendo cada cruce de cables.

Y es que te has convertido en el contacto accidental

más bonito de mi vida. 

De hámsters y lavadoras

Me gustaría poder decirte que esta guerra es mía 

y se libra en mi propia mente,

que se que no es fácil quererme

cuando comienza a girar la rueda

del hámster y centrifugan en la lavadora

todas mis ganas de renunciar a nuestras alas

junto a calcetines y bragas,

que es ese el ruido

 que me sigue siempre.

Cuando el hámster grita todos los besos

se silencian,

saben a piedra,

se convierten en hielo

y se rompen en mil fragmentos,

de la cabeza al corazón

y viceversa. 

Me gustaría poder pedirte

que miráras a mis ojos de niña,

para que comprendieras que después

de los rotos

hubieron

costuras,

que después del insomnio,

colillas,

y que antes de ti estaba sola y perdida,

con mi hámster en su lavadora

y el único impulso

en las pulsaciones que latían

del corazón a la sin razón

y viceversa.

Esta mañana de enero estoy escribiendo desde las alas,

mientras tú dibujas sus sombras

sobre el cuaderno

donde un día fui hámster 

y lavadora,

y yo ya no se si echarme a reír

o a llorar,

cuando vienes,

me besas,

y me brotan alas de las costillas.

Justo a tiempo

y llegó mi enero olvidadizo,

siempre con permiso de tu destiempo,

perdona

pero,

yo también tengo derecho a olvidar. 

Pulsiones

Haciéndote bailes neuróticos

parece que el mundo se reduce a un páramo

lleno de silencios húmedos,

de esos que dejan mudos.

Volver es pisar tierra firme

pero hacerla temblar contigo.

Quedémonos allí donde 

hay vida detrás de nuestro ser como

hormiga

y magia sin edificar 

en el cielo que a veces olvidamos mirar.