De hámsters y lavadoras

Me gustaría poder decirte que esta guerra es mía 

y se libra en mi propia mente,

que se que no es fácil quererme

cuando comienza a girar la rueda

del hámster y centrifugan en la lavadora

todas mis ganas de renunciar a nuestras alas

junto a calcetines y bragas,

que es ese el ruido

 que me sigue siempre.

Cuando el hámster grita todos los besos

se silencian,

saben a piedra,

se convierten en hielo

y se rompen en mil fragmentos,

de la cabeza al corazón

y viceversa. 

Me gustaría poder pedirte

que miráras a mis ojos de niña,

para que comprendieras que después

de los rotos

hubieron

costuras,

que después del insomnio,

colillas,

y que antes de ti estaba sola y perdida,

con mi hámster en su lavadora

y el único impulso

en las pulsaciones que latían

del corazón a la sin razón

y viceversa.

Esta mañana de enero estoy escribiendo desde las alas,

mientras tú dibujas sus sombras

sobre el cuaderno

donde un día fui hámster 

y lavadora,

y yo ya no se si echarme a reír

o a llorar,

cuando vienes,

me besas,

y me brotan alas de las costillas.