Realismo poético

Me he inventado mucha 

magia 

en cuentos claroscuros.

Lo he matado todo,

de las pesadillas

los sueños, 

de la poesía

la prosa.

De ti la prisa por entenderme

algún día.

Perdona, pero,

sucede que cuando me mira yo veo

clarividencia

y la paz no me parece una utopía. 

De cristal líquido

La recuerdo

idiotizada frente al televisor,

como si así se esfumara el temor.

Que el hielo Ártico

se derrite

y a ella le pillará buscando 

al juntar los pies

 un poco de calor.

No es lo mismo untar mermelada

Yo quería preguntarle

qué cómo lo hacía,

eso de entregarle su vida

a alguien 

a sabiendas

de renunciar a la poesía.

No hizo falta.

Me contó

con los ojos abiertos

el puño cerrado

y la sonrisa puesta,

que sucede

cuando conviertes

a alguien en tu verso

perfecto,

y que entonces todo rima.

Sin poema, sin versado

Tenía los ojos marrones,

de esos en los 

apetece buscar,

una cara hecha para los interrogantes

que exclamaba mucha verdad.

La sonrisa imperfecta

y las alas mojadas

de tanto verse llover,

olvidar versar 

y tropezar en la piedra

una y otra vez.

Poema unilateral

Me he puesto a sacar apuntes 

despuntados de inglés,

pero Pablo Hasél me hace demasiado ser. 

Me he rajado sin metáfora

dieciocho veces la piel,

pero te sigo viendo río abajo

y a mi decrecer. 

Que salvarías a mi Ártico.

Preciosa, decía,

que me quisiera por encima de todas las cosas.

Sin saber,

Ella,

que yo habitaba un espacio

profundo

donde las cosas bonitas

adquieren un tono negro

ciudad noche, 

caricia sin cosmos,

dolor de arrastrarse sobre el asfalto,

y me quemaba,

hacía tiempo que no me llovía en la cara.

Latrocinio primaveral

No engañéis,
no justifiquéis ausencias
con noséqué de la primavera,
cuando del frío
se me pega la ropa,
y viceversa.
He mordido mis quimeras
hasta llegar a sangrar
cada monólogo interior,
cada delirio de grandeza. 
Voy a fingirme amordazada y muerta,
volveré cuando algo merezca 
ser contado,
sin pena. 

Sin título II

Nunca he creído en los cuentos.
Quizás si en Garfio hundiéndose en la tripa
de la rana que nunca será príncipe
ni princesa.
Me han llamado poeta
gritado puta
enjaulado
e idealizado
de diecisiete formas distintas.   
Enterré la comprensión
de las gentes
que no entendían
que tras la barra de un bar
siempre acabara de puntillas.
Sin la cuestión de la baja estatura,
quería tanto ver mas allá...
He visto caer al suelo
a cámara lenta cada cerveza,
propia
y ajena
sin la risa
y con la metáfora
del vaso medio lleno
medio vacío
cortando con sus cristales
todo aquello que perdí cuando era niña,
que es, en definitiva 
haber dejado de serlo.
No miento si digo que el amor dejó
de formar parte de mi cabeza volátil,
no voy a escribir sobre cajones,
llaves
omitiré la ausencia
de los abrazos.
Mi abuela siempre decía,
umia,
cógete de la alacena unas galletitas,
y el mundo sonreía.
Joder sí sonreía.

Sin título

Que todo aquello,

el apodo de La Triste

tertulia abajo,

Mona Lisa,

y entonces no fumábamos 

cigarros.

Conjugábamos

el verbo

estar

sin padecer,

y cuán perfecta

parecía

entonces

la tierra

que latía bajo mis pies.

Que todo eso,

era Verdad.