otro inútil poema para la paz

Yo conmigo conjugado

suena a balada triste

y huele a ropa impregnada

de marihuana.

Yo, mi, me, contigo

sonaba a una de extremoduro

y olía a chamuscado desde el principio.

épsilon

Voy a echarle la culpa

a la inicial de tu nombre,

que ya tuve una musa,

un poemario roto
y un noviembre.

Entonces parecía fácil

vivir desayunando tostadas
con poesía.

La bulímica línea entre la imaginación y el ideal

Podría contarte que ella también adornaba

su pelo con flores,

que sustituía la tristeza

por enfados,

y que le bastaban cuatro gritos

para ser lágrima aceitosa

sobre mi vaso de leche agria.

Que compartía conmigo el nombre bíblico

que cortaba

y las ganas de ser infinita

sobre un universo

que nos desgastaba. 

Podría contarte que me hablaba

entre risas del cosmos, diciendo

que yo para ella era el astro más grande del sistema solar.

Que cuando encendía un cigarro

lo apagaba en el suelo

y comenzaba un carnaval

loco de metáforas sobre

mi cama.

Podría,

pero nada de esto es real.

Al norte de mi basura

Tu hemisferio sur no se lleva bien con mi norte,

yo nunca paro para

contar hasta tres

con el semáforo en verde,

y no tengo más obligación

que la de arrastrar este cuerpo

por el asfalto

de ciudades grises.

Hace una primavera

soñaba con nuestro invierno,

pero dejaste de llamarme

poesía

el primer enero,

en mayo me rajé

 la piel de basura

hasta llegar al pecho

y fundir corazón con tripas.

Ya no recuerdo el camino de vuelta,

ni siquiera sé dónde.

Que es mi hogar sino la espalda

que llevo a cuestas

veinticuatro calendarios

sin primaveras.

Tropezones, zulos y madrigueras.

Otra vez para mí sola

el cigarro mal liado,

por la impaciencia

de fumarlo.

Tengo una metáfora

absurda

para cada sin sentido

que callo,

y en el borde

de todas mis esquinas,

se juntan cada junio

julio y agosto,

desganas y ganas

tripas y animaladas,

que ya paga el precio

alto la piel de mis uñas.

Casualidad y tiempo andan jugándome

malas pasadas.

Lenguaje natural

Si me vieses ahora,

casi parezco la calma,

en un universo que me atormenta

de la punta de los dedos

de mis pies

hasta lo que no quisiera

definir con la palabra.

Pero vienes

con todas tus formas,

y me estalla la risa en la cara.

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Que masoca soy, 

amor,

hoy quería ver nuestras fotografías

olvidando por un momento que están todas rotas,

como tú y yo.

Creo que fue por aquello

de no aprender nunca a nadar

que me eché río abajo

y no supe flotar.

como una exhalación

Decía que no tenía corazón,

que se le rompió un mes de mayo

y lo dejó con sus cenizas metido

en un tarro. 

De fluidos orgánicos y sumas

La chica que odiaba las matemáticas

lo apostaba todo siempre al mismo

número,

y fallaba. 

Íbamos restándonos

dentro de una suma

de hipótesis y confusión.

Tenía tanta prisa su lengua

que me dejaba un rastro

de café y nicotina 

sin saliva. 

Contenía el impulso,

barajaba la huida.

Yo ya sabía que era imposible leerle un poema

sin que me temblara la voz.

Decía no sé qué de la adrenalina,

y que sobre un folio en blanco

no podía resolver esa ecuación.

blanco y negro sepia

La chica buena 

que sonreía

 en mis fotografías

un febrero,

era eso, demasiado buena. 

"de ojos enormes y algo miopes."

Tú no tienes un reloj como corazón,

y no hay marcapasos

cardíaco

latiendo en ese puente

que hay entre tu boca y la mía,

para eso hace falta echarle huevos.

Que no sientes nada,

te atreves a decir mientras

me miras a los ojos 

con las pupilas dilatadas.

Morderte era el espasmo

que me asaltaba en forma

de duda,

cuando me tumbaba en la cama

y solo me abrazaba la nicotina. 

La rima fácil,

el mismo verso imperfecto que se rompe

por las puntas,

y yo me lío uno y me sabe mejor que desearte.

Grita el mundo, luego escribo.

Pude haberle dicho

que moriríamos

Él y yo juntos frente

al mundo, 

pero mentiría.

Quise haberle regalado

junio

tanto como enero,

pero había dejado de llover

y de leer cartas para Neruda.

Hubiera o hubiese podido

creer que me salvarías,

pero me fui marchitando

de tu olvido de regarme y

de no ver amapolas en mayo.

y yo de nuevo al corazón de 

lata.