Decidiste que
preferías la etiqueta
al verbo,
y te quedaste sola
mirando la sonrisa de cuando eras
niña en el cielo sin infierno,
junto al descompás
que siempre se repite en todos
tus versos presos.
miércoles, diciembre 24
.
Sonreía a carjadas
en su habitación.
tenía una risa de esas
que riman
y chocan,
y no sé,
pero entonces yo aún
creía en la sonrisa
que se reinventaba.
martes, diciembre 23
¿Qué significa "domesticar"?
Ojalá vengas
para recordarme
que existe un ser único
para cada ser indomable.
"Soy un poeta muerto. "
Yo me quería morir justo ahí,
donde empezaba un poema
que terminaba en su boca.
en la comisura derecha
de una sonrisa
que complementaba
a mi izquierda.
donde empezaba un poema
que terminaba en su boca.
en la comisura derecha
de una sonrisa
que complementaba
a mi izquierda.
lunes, diciembre 22
La peor droga es un quiero salvarme
Esta mañana abrí los ojos
con ganas de untar mermelada
en mi resaca de insomnio
y volcar azúcar por el tiempo
sobre una taza
que hervía destrozos.
Luego he subido a metro,
(metro gris, metro caras tristes)
y me he dado cuenta de que
nada de eso es real,
las caras sonriendo en los televisores,
de eso os vengo a hablar.
que no hacen más que engañar.
"La trampa de la urbe es hacernos
creer que brilla"
me grita Pablo Hasél mientras
termino este vómito y
enciendo otro cigarro.
domingo, diciembre 21
.
Podría decir que me gusta todo
de Ella,
hasta sus faltas de ortografía
y esa capacidad tan suya
de mantenerse callada
a mi lado
por creerme única.
de vinagre, vino, y ovillos
Le miro la cara al futuro
y no tiene rostro.
(y esto ya lo escribí una vez)
Anoche jugué
a tejer la duda
y acabé en la cama
hecha un ovillo de palabras.
He vuelto a perder
el par de unos
calcetines
sucios.
Saldría descalza,
sentiría el asfalto,
gritaría a minutos
del ruido,
del mismo ruido,
esas doce campanadas.
y no tiene rostro.
(y esto ya lo escribí una vez)
Anoche jugué
a tejer la duda
y acabé en la cama
hecha un ovillo de palabras.
He vuelto a perder
el par de unos
calcetines
sucios.
Saldría descalza,
sentiría el asfalto,
gritaría a minutos
del ruido,
del mismo ruido,
esas doce campanadas.
sábado, diciembre 20
Tragando saliva
Pero tú ya sabes eso
de que yo no puedo
ser otra.
que no creo en las
promesas cruzando
los dedos sin metáfora
debajo de la mesa.
viernes, diciembre 19
miércoles, diciembre 17
.
Acabó con mi estado
de niña sin complejos
que volaba por encima
de ser adulta
con la cabeza escondida
detrás de un libro.
lunes, diciembre 15
que sigue siendo tu silencio oscuro mi escudo.
imposible la acción
cuando me callas
y vienes a hablarme
de muchachas
que sollozan
la muerte
en museos
con escarcha,
la letra
de un pequeño
vals
en el que no vamos a tropezarnos
llanto en Sol mayor
que nos desafina.
domingo, diciembre 14
"Lo esencial se resiste a ser contado."
Piensas en la sonrisa
que le pintarías
en el lugar donde
viene a faltarte
el oxígeno
y a sobrarte
la nicotina.
sábado, diciembre 13
La ladrona del trentaiuno
Puto intento de Maga,
dijo mientras
volcaba
dos litros
de café
hirviendo
sobre la cama,
y se dejó
la risa
las bolsas de basura
en la puerta
el almuerzo
con confeti
de los domingos.
cada nochevieja
de mandarina
y borrachera.
El ciclo de las amapolas
Mayo era una revolución
movida por la lucha
interior
que me dejó
tres años atrás
aquella primavera rota.
y un carrusel de Déjà vu
me ha llevado a esta parte,
donde te encuentro
en los rincones
de niña
que perdí,
en las cicatrices de mujer
que me dejaste.
jueves, diciembre 11
Kill Love
En menudo drama
televisivo
nos hemos convertido,
desamor.
Y yo que nos creía
una trilogía
de las buenas,
al estilo
"Before".
vas a ser feliz, me dijo.
Es una pena haber perdido tu número,
haber querido perder tu número,
quería decir.
Es una pena,
es una Putada
cuando voy en metro
y escucho una risa
que me hace pensar
que yo algún día
podría ser
ese bicho
al que tú quisieras hacer más feliz,
y no poder hacértelo saber.
Podría jurarte en nombre de ningún dios
que esta mañana
a las ocho en punto,
bajo tierra no todas las caras
eran tan grises.
miércoles, diciembre 10
maldita inocencia la mia.
Mi padre siempre decía
que las
mentiras
tenían las patas
muy cortas,
y yo miraba
mis piernas
de niña
pensando que si dejaba
crecer mis uñas,
jamás me mentirían.
Luego comprendí que eso de las metáforas
es como pedirle a Noviembre
un abrazo.
que las
mentiras
tenían las patas
muy cortas,
y yo miraba
mis piernas
de niña
pensando que si dejaba
crecer mis uñas,
jamás me mentirían.
Luego comprendí que eso de las metáforas
es como pedirle a Noviembre
un abrazo.
martes, diciembre 9
La palabra también es cobarde.
Estoy leyendo al tipo que
escribía para su chica,
la de Los Planetas.
Aún con la duda de que quizás
Ella no lo leería
(y eso que es toda una devoradora de libros).
pues menudo par de cojones
tiene el tio.
porque yo nunca he tenido
el valor de hacer público
ni la mitad
de vómitos a Noviembre.
y ahora
ni existo,
ni escribo.
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