escudo, escupo

A lo mejor lo consigo,

después de todo,

a lo mejor lo consigo.

Eso de entender las calles,

de odiar la música

para no sentirte más,

de no amar lo

carnal,

lo animal.

Formar parte

de lo terrenal.

dejar de ser

humo

coraza

escudo.

A lo mejor lo consigo,

o quizás siga mintiéndome,

no lo sé.

por ahora;

No me mires a los ojos

que han aprendido a tejer.

de ti, indigestión

Me hice un nudo

de inmasticables palabras

cuando respiré

octubre en

agosto

y diciembre

ya no tenía rey moro.

Entonces la poesía comenzó

a saberme

a carne

y dejé de comerla

y dejé de pensarte.

El altruismo en tu risa,

y yo obligándome

a no desvestirme

de ropas.

No habrá trampas

este enero

ni más juegos de idiotas,

Ahora que tú te pierdes

te embalas,

que tu silencio es

escudo

y mi grito sin uñas

no araña.

in percepciones

se apaga el corazón y

se activan las neuronas.

He dejado de tener prisa

por escribir

y de pensar que al final

todo se trata de una musa.

siempre hablando

de escenarios

macabros

costillas

costuras

colillas

café.

y es que por no hablar de mí,

me inventé.

primera persona, sin verbo

Enamórate de mi caos,

de mis libros.

Aprende a leer entre líneas.

Comprende

que yo no soy poesía.

No me juzgues,

no me esperes.

Desespera por mi,

si quieres.

sin título III

diría

que yo al mejor

poema no le puedo dar forma

con palabras.

que el lenguaje

es veneno

cuando me quedo a oscuras

con la cabeza abierta

en cúmulos

de recuerdos

y noches más

que de ron,

de gaseosa,

que olvidé ser líquida

liquidando

a la musa con el corazón más

grande

y lleno de tela de araña.

que he aprendido a gritar

con la boca amordazada

y he sellado

con un beso un futuro cargado

de incógnitas.

nunca seremos musicos

¿Recuerdas el nudo del que te hablé,

el que no tenía alma

y no me dejaba crecer?

Sigue ahí,

no me ha servido de nada

coserme las alas,

nunca he tenido valor

para volar hacia a ti

y decirte, vale, 

ya está bien

de buscar en otros ojos

al asesino de mayo,

vamos a dejar de hacernos daño,

de inventar un febrero

con cualquier músico o poeta.

Tú y yo nunca seremos en ningún hotel

ni viajaremos a la luna para devorarla.

Me duele el corazón de desquerer tanto,

de que se me atragante el amor

que sólo me dura un rato.

No me reconozco en otras bocas,

ni siquiera siento ser materia en el espacio.

He perdido el tren, ahora lo sé,

puede que mi destino no esté tan escrito,

y puede, también,

que no exista musa

para como ya dije una vez,

esta caja sin música.