el color que no es un color

viene a mí el pasado,
constante
mente
viene a mí el pasado.
me mira con cara de siesta
y nos sentamos a fingir
que todavía somos niñas.
que Peter Pan no ha muerto,
que eso de crecer era utopía. 

tu antítesis, mi traición

siempre fuimos dando tumbos,

corazón,

en una dialéctica

de metáforas 

en sobres de azúcar

de proverbios chinos

y revolución. 

.

Dame un abrazo
seco,
que ya soy
escarcha
de tanta humedad. 

en un plano metafísico del espacio

Será que esta mañana

he leído febrero

en un calendario.

qué que vértigo,

sabor a hierro

y a tripas.

y mira que te lo dije,

estoy creciendo

y tú

te lo estas perdiendo.

por creerte líquida,

por saberme destructiva,

por desconocerme

en formato música

y prosa

y rima

y vómito.

cacao en polvo.

todo el sin sentido

de la materia

en una taza

que no bebimos

por su contenido

lácteo. 

.

sucede 

que me he

hipotecado

de por vida

a la sensación

de estar latiendo

y no.

.

Quiero que me muerdas

lo profundo,

que me arranques la moral.

y que fácil parece a veces desmemoriarse

vuelvo a mi yo

más intemporal,

me lo ha dicho

enero tendido

y sin memoria.

sé que vendrás algún día

con tus dos ojos tristes

acusándome de

cobarde

o de asesina,

y yo volveré a la excusa

de creerme un ser

indomesticable.

mortal, y sin fuego

No sufras Prometeo,
que hoy la libertad es
más castigo que musa.
Que las realidades de humo
me han regalado
dos ojeras negras
y treintaysiete intentos
de mutilación sensitiva. 

signo de enajenación

Paz, se llama

Paz,

y se cuela

en mi habitación

para declararme

la guerra.

Que curioso.

.

Ese maldito
contrapunto
entre lo que me mata
y lo que me da la Vida.

Nihilismo existencial

La niña que sale del libro
ha cazado una mosca
al azar,
le ata las patas
le quema las alas
y la vuelve a lanzar. 

.

Supongamos

que estoy hastiada

de ver como

la mierda

me cubre el talón. 

erupción emocional

Te hablé de mis

cicatrices y

mis lunares.

Del porqué

de no asumir nunca

el riesgo de cruzar en rojo.

De mis paredes

grises,

de la historia de la tinta

en sangre

de los pájaros sobre

el cabecero de mi cama.

Te mentí sobre

el latido,

te dije que para mi

ya nada tenía sentido.

Tú me gritaste en silencio

sobre el tiempo

y las cosas que nunca habías hecho.

Encontraste la mofa en mis cosas

de niña,

que era un proyecto de mujer, decías,

y noséqué del día de mañana,

que sería inmortal

y mortífera.

Te conté que mi pasado

no tiene forma,

de la precocidad de mi sin memoria.

De las jodidas ganas que tenía de equivocarme.

y eso,

fue justo lo que pasó. 

.

Hermética
Cristal
ojos de perro gris
ojos de Gata
tuya,
a veces
incluso de mí,
y sin ti
y conmigo.
Nada
Todo
Verbo
Poesía
inaccesible
y también su opuesto.
Tantas formas y seudónimos 
y en ninguno he sido. 

"La cena de los idiotas. "

El microondas

cumple su

función.

El llanto

se muerde por dentro.

Gata se da un festín

de atún

en aceite vegetal

y dos porciones de queso

tienen la culpa de todo.

Yo sonrío,

desordeno las palabras y

las cosas.

Él se divierte

jugando a creerse

mi inmortal. 

No se sabe mortífero.

No me ha oído gritar.

Paz armada.

Tú buscabas un amor de bragas
de los de tenderse al sol,
Jugar a lanzarnos pinzas
hasta convertirlo en agresión.
yo buscaba el Nirvana
abriendo cajas de incienso
y fumando marihuana,
mientras teorizaba
sobre el individualismo
y la naturaleza egoísta del ser.
y entra tanto juego de idiota
y vocablo,
nos olvidamos de hacer
la guerra deprisa,
el amor despacio. 

inmortal, dolorosa.

Nadie tiene una musa 365 días.
fue el puñal como invento
por obra sin gracia
de ti diciendo
"cada vez que levanto la cabeza,
me la undes."
Oda al personaje
muerte a la persona.
Sigo buscando
esa droga capaz
de borrar los recuerdos.