Te hablé de mis
cicatrices y
mis lunares.
Del porqué
de no asumir nunca
el riesgo de cruzar en rojo.
De mis paredes
grises,
de la historia de la tinta
en sangre
de los pájaros sobre
el cabecero de mi cama.
Te mentí sobre
el latido,
te dije que para mi
ya nada tenía sentido.
Tú me gritaste en silencio
sobre el tiempo
y las cosas que nunca habías hecho.
Encontraste la mofa en mis cosas
de niña,
que era un proyecto de mujer, decías,
y noséqué del día de mañana,
que sería inmortal
y mortífera.
Te conté que mi pasado
no tiene forma,
de la precocidad de mi sin memoria.
De las jodidas ganas que tenía de equivocarme.
y eso,
fue justo lo que pasó.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.