Cronólogos, monólogos y otros desastres poéticos
domingo, enero 25
el color que no es un color
viene a mí el pasado,
constante
mente
viene a mí el pasado.
me mira con cara de siesta
y nos sentamos a fingir
que todavía somos niñas.
que Peter Pan no ha muerto,
que eso de crecer era utopía.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.
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