Otra vez para mí sola
el cigarro mal liado,
por la impaciencia
de fumarlo.
Tengo una metáfora
absurda
para cada sin sentido
que callo,
y en el borde
de todas mis esquinas,
se juntan cada junio
julio y agosto,
desganas y ganas
tripas y animaladas,
que ya paga el precio
alto la piel de mis uñas.
Casualidad y tiempo andan jugándome
malas pasadas.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.