Tiritas en los dedos por ser poesía. Arritmia voraz que siente sin ser, el descompás de mi vida esta aprendiendo a contar hasta tres. La rima fácil, excusa para mi hambruna premenstrual. Superávit de carne y verso mordible. simultáneo vicio de complicidad en espiral.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.