carretera y mantras.

He sido

y soy

todos los ciclos

de inoportuno

frío,

de osado calor.

Del atrevimiento 

fatal de invocar

todo lo que creo,

tan fuerte,

que casi lo hice

matar.

No hay sueños

con las manos
bajo la almohada
apretando
el puño,
ni invitación
a un baile
cuando los pájaros
sobre la cabecera
de mi cama
me vuelven
a mirar,
aleteando
que si he de ser
algo,
sea con los ojos abiertos,
y los sueños sobre el asfalto.