Todos esos párrafos que no entiendo,
el círculo polar
que ama en frío
y vierte la gasolina
con la metáfora
de la muerte
si se agota.
Claro que sí.
Diálogos con las manos bajo
la manta,
fingiendo que si me pierde
la tela
no iré a buscarte
debajo,
y sobre ella.
No encontrar el guión largo,
eso es lo que pasa cuando va y se rompe
todo lo idealizado.
Prometer no más promesas,
dejar las cartas negras sobre la mesa.
Que soy esto y no otra.
Que lo que es real se ve y no se toca,
se vuelca en sábanas,
se derrama,
deja de ser líquido.
Gasolina gaseosa.
Y si me enciendo un cigarro,
juro prender del todo
hasta la metáfora
que precede a cada vertido
lacrimoso.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.