Te despiertas y muerdes,
claro que muerdes,
solo una frase.
un montón de palabras
inconexas.
Acabas vomitándolas todas
sobre el café que se amarga
sobre la mesa.
Cometes el error
de
tras él
en la huida.
Sabiendo que no mirarás por dentro,
reconociendo que te perderás por fuera.
Te lías un cigarro,
y otro.
Todos los libros te miran mal.
Los abres,
metáfora
atragantada
desde la primera vocal
que se suicida.
y te lleva al talento
de algo que acaba
en
tigo,
y que soy incapaz de conjugar.
No tardas ni medio segundo
en hacerte otro cigarro,
mientras se llena la bañera
de algo que no es agua
y se moja sola,
con la firme desesperanza
de ahogar todos los olores
en jabón.
De oler a algo que no sea yo.
De ser capaz de escribir sobre otra.
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Pasé por un cuaderno y me quedé a vivir.