reina (el) caos.

Querida yo de la otra mitad, menudos diez años me has regalado, reina, con tu hoy me como un pedazo de mundo pero mañana ayuno y me dejo morir un rato.

 

Lilly la comediógrafa

Después lo hacía, lo borraba todo porqué me dolías, quizá no fuera dolor, pienso ahora mientras escribo estas líneas, no dolor del qué se desprende y te desprende, no dolor de qué algo se ha roto y no volverán a juntarse los trozos jamás. Dolor del qué ocupa un parentesís, un párrafo lleno de sarcasmo y duda, prozac y cordura, ausencia y rutina. Nadie me ha vuelto a abrazar las costillas, las he ido llenando poco a poco de carne sin consumirla. Dejar de pensar, ¡Qúe ironía!

Pero me saco de la manga el truco para vivir en la Tierra como una humana más, y a veces me lo creo, pero me parto de risa en el calor del verano con los brazos desnudos repletos de cicatrices y arañazos, y de vez en cuando me asomo para ver si todo sigue en desorden, si aún puedo ser yo misma un rato. 

mientras la fuerza sea igual a cero

Hay cosas que ya hago por inercia, cómo cerrar la puerta de mi habitación, abrir un libro escogiendo al azar una página, pensar en ti en el metro, desbloquear el móvil, e incluso, salir a comprar.

Al azar lo único que he sido capaz de dejar es lo incierto que hay en tu cabeza, el choque circunstancial de dos vidas que se juntan sin mezclar, se vierte el aceite luego de resbalar,

y vivo el tiempo a veces como cuchillo, otras como escudo pero sin olvidar la espada.

Te he dado tantas veces la espalda queriéndo besar tu cara, que ahora se me hace nudo marcar tu número para decirte qué, sencillamente, quiero escapar y descubrir la libertad que hay en tu mente. Equivocarme, joder, equivocarte.   

acordes, hematomas

yo también tengo

re

caídas

renglones y torceduras,

Poeta, qué va,

basura,

no sé cuantas veces

tendré que decirlo.

Echo de menos mis faltas

de ortografía,

mi no saber estar a la altura,

pero a la altura de qué, o quién?

Perder la compostura

los papeles

el medio día

Llorar porqué sí,

porque como he leído

de alguien

que sí tiene alma de poeta

electricidad

eléctrico

mordaz,

No sé, pero yo hoy he quemado

el diccionario de sinónimos

re

buscados,

Quiero aprender a tocar la guitarra

de una vez

y ya,

una canción 

con pocos

acordes 

pero de las que agarran. 

ficción, fricciones

Tú tan carnaval,
yo tan tragicomedia.
cuentos de superheroes
apunto de morir
y guerreros de luz
trasnochados.
Que la vida tiene que ser otra cosa,
amor. 

esa imagen viene con banda sonora

yo la miraba como se miran
las cosas que sabes que
se van a romper,
me mordía los labios,
mudaba de piel.
¿Quién no se ha sentido
bolsa de basura azul
en un contenedor de vidrio?
Le pregunté una vez.
Que tú nunca ves la luz
detrás de las sombras,
decía,
qué esa sonrisa vale
más que todo el naufragio
poeta del mundo. 

qué dicen que el silencio es sinónimo de paz

aceptar el desafío

del mutismo selectivo

y el verano rojo en tu espalda,

que nunca una lengua de

signos

estuvo tan codificada,

en la cínica estancia

entre tus pupilas

marte

y la vía láctea.

para limpiar labios

Perdona,

pero,

lo estoy intentando,

llenarme los ojos de otras vidas,

dormir ocho horas

al día,

pegarle un bocado

a algo antes del medio día,

la mitad fingida

y la mitad que soy yo.

La rima fácil

o el sin versado.

y quiero contarte tantas

cosas

que te escribo

en cualquier

servilleta de bar,

me la dejo en 

la mesa

y me voy un poco

más arrugada. 

De temperas en un planeta exterior

Con la luna en Júpiter

no se puede vivir,

se dijo mientras cosía

un chaleco

antirealidades

de humo

con la tela

de un mantel viejo

y gris,

esperando

a que Junio

le subiera

la temperatura al corazón.

Ortorgándose, al fin,

el minuto de silencio

por todos esos latidos

que la vieron morir. 

.

Que he comprendido

que todo humano

demasiado

humano

está asustado.

"me crecen nueve vientres de vivir."

Dificultad respiratoria

es la sensación

de falta de aire

suficiente

cuando invades

mis sueños

de(mentes)

con un vestido verde. 

"Gracias, monstruo. "

Llueve,
y todo cobra
un sentido
quimérico,
con una forma
y un sabor
como a náusea
y vómito,
como a ti pidiéndome
un abrazo en enero,
como a un nosotros
asesinándonos un mayo. 

de especies romanticidas

Verás, amor,

ya es verano

y se me ha llenado

la casa de hormigas,

y son tan pequeñas

e incivilazadas

que las he recibido

como invitadas.

La otra noche estaba muy sola,

ya sabes, más allá

del concepto

de espacio, de tiempo,

y vino una a querer

colarse

en mi vaso de agua clara,

yo no sé si tenía sed,

o ganas de morir

ahogada.

tristeza infinita

Reorganización, 
lo llaman,
en el mundo de las cosas
normales,
Bendita sin bendición
anomalía la mía,
de oscilar entre 
la extrema debilidad
y la desorganización 
pálida
y
activa. 

ralentí, efervescencia

Has llegado la noche

con más ardor de mayo,

que no respira,

que no tiene voz.

y no me quedan

letras

a las que definir como

versos,

ni siquiera

un par de bragas limpias

en el cajón.

de cuerpos celestes constituidos por hielo

El otro día vi una cometa

que se desprendía,

y a Ella sonriendo

demasiado.

Ni la una

ni la otra

volaba

por falta de aire. 

Dios Verde

me dueles
como un mal trago de
absenta
una noche de esas
a las que llaman buenas. 

Estoy, más bien

Hay cosas que nunca podré poseer,
quiero decir, la vida,
quiero decir la vida,
o quizás
más bien
dejar de pensarla
para vivirla. 

súbita

Un paro cardíaco, 

eso es lo que necesito,

un jodido

paro

cardíaco

patético

breve

congelado.

que se me quemen

las neuronas,

que ardan en el

infierno

del planeta

Tierra

arrasando

de paso

con

Melancolía.

eso,

o a ti llamando a la puerta

y que te quede un

Abril para mí. 

.

Quizá

después

de tanto

teorizar

e hipotecar,

el orgasmo

sea lo único

real. 

de suicidio o asesinato

Quizá ya he aprendido

a tejerme la tela

sobre la piel

desnuda.

Quizá ya he descubierto

que antes de ti

muchas,

que después pocas,

pero para todas

he sido lo mismo,

la misma.

excusa para

mear drogas

sufrir insomnio

jaquecas

licuarse

matarme

y dejar que os mate,

sobre todo eso.
Anda ve, y te liquidas. 

no nos gustan las comedias cromáticas

Pude haber sido más sana,

y me equivocaría.

Esculpir

el amor a golpe

de hueso,

acariciarle la panza a la vida,

y me equivocaría.

Dejar de sentir

en polares círculos,

pensar que algo puro me salvaría.

Conjugar todos

los verbos en pasado

y futuro,

jugarnos la muerte

en algo que parecía

un poema vivo,

pude

y Vuelo a decir,

que me equivocaría.  

lavado eco lógico

Lista de todas las cosas que ahora

Des

hago,

y te enfadarían:

bañarme los domingos

siete cafés al día 

y otros vicios baratos

poner la lavadora

y no quedarme

a ver como centrifuga

queriendo el amor

me quemo en la guerra

dormir mucho

y muy mal

fumar hasta

las especias

raparme al menos

una vez a la semana

abrir un libro, cerrarlo

perder el tiempo, matarlo.  

lo de dentro

el tercer movimiento
no se sostenía,
entre la 
necesidad
y el deseo
nunca encontró
la cura. 

psicodelicias

Otra vez quieres que te mienta,
otra vez quieres que me mienta.
Estoy a un grito de mandarlo,
sin sentirme por ello,
ni vulgar ni espacial,
todo a la mierda.
La poesía, los principios,
y sobre todo aquel ideal de mujer
sin peinar psicotrópica.
No hay verdad,
que no hay musa cierta
que no me equivoque. 

contra viento y primavera

déjame crecer
el corazón,
permíte que sea coraza. 
claro que sonrío cobarde,
cuando te miro en el metro
como si fueras otra autómata
errante. 
Olvida todo lo que
nos dijeron una vez,
las promesas de vivirnos en el sur
y morirnos en el norte. 
Seamos enfermera
puta
y droga, 
atentemos contra la primavera. 

de presión atmosférica entre dos puntos

podría escribir
sobre las ganas 
de morder el infierno
de sus labios,
vomitar el sin sentido
de acabar de darle
la espalda y echar de menos.
podría decir no sé qué
de la forma en la que
quisiera enredarme 
en su pelo,
pero
sucede que soy una
melancólica drámatica
sin afán por desayunar
pasteles rosas. 

inmortal, indolora.

Te miento si te digo que todo va bien.

te miento,

claro que te miento.

siempre te he mentido.

Quizás llegaste demasiado pronto,

o demasiado tarde.

por aquel entonces yo tenía

los recuerdos en las tripas,

la nevera llena de pescado,

y sobre el cabecero de la cama

el infierno en un verano. 

Me llamaste amor temprano,

yo dejé de escribir despacio,

eras un poeta despeinado.

Desgastamos la risa

el llanto

las ruedas de la bicicleta

los folios en blanco,

volvímos a la primavera

en un frasco.

a esconder todo lo que no

nos dijimos en cajas de zapatos. 

puntos de inserción

La puta más triste de toda la ciudad,
se atrevió a recitar
mientras se curaba
de la misma en soledad.
y qué irónica
la mentira
que pervive
en forma de lágrima
entre sus costillas, 
y qué maltrecha es su verdad. 

“Ella era el punto fijo del mundo en movimiento. ”

goodbye whisky
good
bye
whisky*,
un poeta viejo y verde
pintó de gris
la ciudad de las máscaras.
empujándome a escribir
con mis dedos amorfos
nostalgia de mi
borracha y drogada.
entonces tenía la sonrisa 
de las cinco
vírgenes suicidas
y era capaz de frivolizarse
fermentada,
destilada, 
inadvertida. 

dientes pequeños a manera de sierra

Del minutero

con forma de astilla,

del tiempo

en el que fui niña

Vida.

niña con gusanos

en zigzag por mis tripas.

De la sonrisa que

se reinventa cada vez

que Muerte me manda 

en febrero una factura,

para no olvidar

que la musa más

guarra tiene

el reflejo inverso

de mi media comisura. 

permíteme dudar

del tiempo

para filtrar emociones

(bien). 

hoy me pide
prisa el llanto,
y que inoportuna
siempre su pasión. 

.

esencial
e inexistencial
mente 
vacía. 
y tú por los cuatro poros
abiertos
mordiéndo las costuras. 

conjetura, pura tura

Poder decirte que me voy

fuera y

dentro

de la cama,

para luego,

como en la teoría del todo

rectificar. 

(que dicen)

es de sabios. 

enigmatemática

(olor a)

huele a Vida por

las cuatro esquinas

y seis sentidos

de mi cama.

(espera)

ya no.

.

y volvería no significa

volver,

sino

repetir

el mismo

suicidio

una y otra vez. 

.

que ya no me hacen llorar las mismas cosas,
quiero decir,
que ahora podrías morderme el corazón
y encerrar los pedazos en una caja,
y seguiría latiendo.

el color que no es un color

viene a mí el pasado,
constante
mente
viene a mí el pasado.
me mira con cara de siesta
y nos sentamos a fingir
que todavía somos niñas.
que Peter Pan no ha muerto,
que eso de crecer era utopía. 

tu antítesis, mi traición

siempre fuimos dando tumbos,

corazón,

en una dialéctica

de metáforas 

en sobres de azúcar

de proverbios chinos

y revolución. 

.

Dame un abrazo
seco,
que ya soy
escarcha
de tanta humedad. 

en un plano metafísico del espacio

Será que esta mañana

he leído febrero

en un calendario.

qué que vértigo,

sabor a hierro

y a tripas.

y mira que te lo dije,

estoy creciendo

y tú

te lo estas perdiendo.

por creerte líquida,

por saberme destructiva,

por desconocerme

en formato música

y prosa

y rima

y vómito.

cacao en polvo.

todo el sin sentido

de la materia

en una taza

que no bebimos

por su contenido

lácteo. 

.

sucede 

que me he

hipotecado

de por vida

a la sensación

de estar latiendo

y no.

.

Quiero que me muerdas

lo profundo,

que me arranques la moral.

y que fácil parece a veces desmemoriarse

vuelvo a mi yo

más intemporal,

me lo ha dicho

enero tendido

y sin memoria.

sé que vendrás algún día

con tus dos ojos tristes

acusándome de

cobarde

o de asesina,

y yo volveré a la excusa

de creerme un ser

indomesticable.

mortal, y sin fuego

No sufras Prometeo,
que hoy la libertad es
más castigo que musa.
Que las realidades de humo
me han regalado
dos ojeras negras
y treintaysiete intentos
de mutilación sensitiva. 

signo de enajenación

Paz, se llama

Paz,

y se cuela

en mi habitación

para declararme

la guerra.

Que curioso.

.

Ese maldito
contrapunto
entre lo que me mata
y lo que me da la Vida.

Nihilismo existencial

La niña que sale del libro
ha cazado una mosca
al azar,
le ata las patas
le quema las alas
y la vuelve a lanzar. 

.

Supongamos

que estoy hastiada

de ver como

la mierda

me cubre el talón. 

erupción emocional

Te hablé de mis

cicatrices y

mis lunares.

Del porqué

de no asumir nunca

el riesgo de cruzar en rojo.

De mis paredes

grises,

de la historia de la tinta

en sangre

de los pájaros sobre

el cabecero de mi cama.

Te mentí sobre

el latido,

te dije que para mi

ya nada tenía sentido.

Tú me gritaste en silencio

sobre el tiempo

y las cosas que nunca habías hecho.

Encontraste la mofa en mis cosas

de niña,

que era un proyecto de mujer, decías,

y noséqué del día de mañana,

que sería inmortal

y mortífera.

Te conté que mi pasado

no tiene forma,

de la precocidad de mi sin memoria.

De las jodidas ganas que tenía de equivocarme.

y eso,

fue justo lo que pasó. 

.

Hermética
Cristal
ojos de perro gris
ojos de Gata
tuya,
a veces
incluso de mí,
y sin ti
y conmigo.
Nada
Todo
Verbo
Poesía
inaccesible
y también su opuesto.
Tantas formas y seudónimos 
y en ninguno he sido. 

"La cena de los idiotas. "

El microondas

cumple su

función.

El llanto

se muerde por dentro.

Gata se da un festín

de atún

en aceite vegetal

y dos porciones de queso

tienen la culpa de todo.

Yo sonrío,

desordeno las palabras y

las cosas.

Él se divierte

jugando a creerse

mi inmortal. 

No se sabe mortífero.

No me ha oído gritar.

Paz armada.

Tú buscabas un amor de bragas
de los de tenderse al sol,
Jugar a lanzarnos pinzas
hasta convertirlo en agresión.
yo buscaba el Nirvana
abriendo cajas de incienso
y fumando marihuana,
mientras teorizaba
sobre el individualismo
y la naturaleza egoísta del ser.
y entra tanto juego de idiota
y vocablo,
nos olvidamos de hacer
la guerra deprisa,
el amor despacio. 

inmortal, dolorosa.

Nadie tiene una musa 365 días.
fue el puñal como invento
por obra sin gracia
de ti diciendo
"cada vez que levanto la cabeza,
me la undes."
Oda al personaje
muerte a la persona.
Sigo buscando
esa droga capaz
de borrar los recuerdos. 

.

Decidiste que
preferías la etiqueta
al verbo,
y te quedaste sola
mirando la sonrisa de cuando eras
niña en el cielo sin infierno,
junto al descompás
que siempre se repite en todos
tus versos presos.

.

Sonreía a carjadas

en su habitación.

tenía una risa de esas

que riman

y chocan,

y no sé,

pero entonces yo aún

creía en la sonrisa

que se reinventaba. 

¿Qué significa "domesticar"?

Ojalá vengas

para recordarme

que existe un ser único

para cada ser indomable. 

"Soy un poeta muerto. "

Yo me quería morir justo ahí,
donde empezaba un poema
que terminaba en su boca.
en la comisura derecha
de una sonrisa
que complementaba
a mi izquierda.

La peor droga es un quiero salvarme

Esta mañana abrí los ojos

con ganas de untar mermelada

en mi resaca de insomnio

y volcar azúcar por el tiempo

sobre una taza

que hervía destrozos.

Luego he subido a metro,

(metro gris, metro caras tristes)

y me he dado cuenta de que

nada de eso es real,

las caras sonriendo en los televisores,

de eso os vengo a hablar.

que no hacen más que engañar.

"La trampa de la urbe es hacernos

creer que brilla"

me grita Pablo Hasél mientras

termino este vómito y

enciendo otro cigarro.