.

esencial
e inexistencial
mente 
vacía. 
y tú por los cuatro poros
abiertos
mordiéndo las costuras. 

conjetura, pura tura

Poder decirte que me voy

fuera y

dentro

de la cama,

para luego,

como en la teoría del todo

rectificar. 

(que dicen)

es de sabios. 

enigmatemática

(olor a)

huele a Vida por

las cuatro esquinas

y seis sentidos

de mi cama.

(espera)

ya no.

.

y volvería no significa

volver,

sino

repetir

el mismo

suicidio

una y otra vez. 

.

que ya no me hacen llorar las mismas cosas,
quiero decir,
que ahora podrías morderme el corazón
y encerrar los pedazos en una caja,
y seguiría latiendo.

el color que no es un color

viene a mí el pasado,
constante
mente
viene a mí el pasado.
me mira con cara de siesta
y nos sentamos a fingir
que todavía somos niñas.
que Peter Pan no ha muerto,
que eso de crecer era utopía. 

tu antítesis, mi traición

siempre fuimos dando tumbos,

corazón,

en una dialéctica

de metáforas 

en sobres de azúcar

de proverbios chinos

y revolución. 

.

Dame un abrazo
seco,
que ya soy
escarcha
de tanta humedad. 

en un plano metafísico del espacio

Será que esta mañana

he leído febrero

en un calendario.

qué que vértigo,

sabor a hierro

y a tripas.

y mira que te lo dije,

estoy creciendo

y tú

te lo estas perdiendo.

por creerte líquida,

por saberme destructiva,

por desconocerme

en formato música

y prosa

y rima

y vómito.

cacao en polvo.

todo el sin sentido

de la materia

en una taza

que no bebimos

por su contenido

lácteo. 

.

sucede 

que me he

hipotecado

de por vida

a la sensación

de estar latiendo

y no.

.

Quiero que me muerdas

lo profundo,

que me arranques la moral.

y que fácil parece a veces desmemoriarse

vuelvo a mi yo

más intemporal,

me lo ha dicho

enero tendido

y sin memoria.

sé que vendrás algún día

con tus dos ojos tristes

acusándome de

cobarde

o de asesina,

y yo volveré a la excusa

de creerme un ser

indomesticable.

mortal, y sin fuego

No sufras Prometeo,
que hoy la libertad es
más castigo que musa.
Que las realidades de humo
me han regalado
dos ojeras negras
y treintaysiete intentos
de mutilación sensitiva. 

signo de enajenación

Paz, se llama

Paz,

y se cuela

en mi habitación

para declararme

la guerra.

Que curioso.

.

Ese maldito
contrapunto
entre lo que me mata
y lo que me da la Vida.

Nihilismo existencial

La niña que sale del libro
ha cazado una mosca
al azar,
le ata las patas
le quema las alas
y la vuelve a lanzar. 

.

Supongamos

que estoy hastiada

de ver como

la mierda

me cubre el talón. 

erupción emocional

Te hablé de mis

cicatrices y

mis lunares.

Del porqué

de no asumir nunca

el riesgo de cruzar en rojo.

De mis paredes

grises,

de la historia de la tinta

en sangre

de los pájaros sobre

el cabecero de mi cama.

Te mentí sobre

el latido,

te dije que para mi

ya nada tenía sentido.

Tú me gritaste en silencio

sobre el tiempo

y las cosas que nunca habías hecho.

Encontraste la mofa en mis cosas

de niña,

que era un proyecto de mujer, decías,

y noséqué del día de mañana,

que sería inmortal

y mortífera.

Te conté que mi pasado

no tiene forma,

de la precocidad de mi sin memoria.

De las jodidas ganas que tenía de equivocarme.

y eso,

fue justo lo que pasó. 

.

Hermética
Cristal
ojos de perro gris
ojos de Gata
tuya,
a veces
incluso de mí,
y sin ti
y conmigo.
Nada
Todo
Verbo
Poesía
inaccesible
y también su opuesto.
Tantas formas y seudónimos 
y en ninguno he sido. 

"La cena de los idiotas. "

El microondas

cumple su

función.

El llanto

se muerde por dentro.

Gata se da un festín

de atún

en aceite vegetal

y dos porciones de queso

tienen la culpa de todo.

Yo sonrío,

desordeno las palabras y

las cosas.

Él se divierte

jugando a creerse

mi inmortal. 

No se sabe mortífero.

No me ha oído gritar.

Paz armada.

Tú buscabas un amor de bragas
de los de tenderse al sol,
Jugar a lanzarnos pinzas
hasta convertirlo en agresión.
yo buscaba el Nirvana
abriendo cajas de incienso
y fumando marihuana,
mientras teorizaba
sobre el individualismo
y la naturaleza egoísta del ser.
y entra tanto juego de idiota
y vocablo,
nos olvidamos de hacer
la guerra deprisa,
el amor despacio. 

inmortal, dolorosa.

Nadie tiene una musa 365 días.
fue el puñal como invento
por obra sin gracia
de ti diciendo
"cada vez que levanto la cabeza,
me la undes."
Oda al personaje
muerte a la persona.
Sigo buscando
esa droga capaz
de borrar los recuerdos. 

.

Decidiste que
preferías la etiqueta
al verbo,
y te quedaste sola
mirando la sonrisa de cuando eras
niña en el cielo sin infierno,
junto al descompás
que siempre se repite en todos
tus versos presos.

.

Sonreía a carjadas

en su habitación.

tenía una risa de esas

que riman

y chocan,

y no sé,

pero entonces yo aún

creía en la sonrisa

que se reinventaba. 

¿Qué significa "domesticar"?

Ojalá vengas

para recordarme

que existe un ser único

para cada ser indomable. 

"Soy un poeta muerto. "

Yo me quería morir justo ahí,
donde empezaba un poema
que terminaba en su boca.
en la comisura derecha
de una sonrisa
que complementaba
a mi izquierda.

La peor droga es un quiero salvarme

Esta mañana abrí los ojos

con ganas de untar mermelada

en mi resaca de insomnio

y volcar azúcar por el tiempo

sobre una taza

que hervía destrozos.

Luego he subido a metro,

(metro gris, metro caras tristes)

y me he dado cuenta de que

nada de eso es real,

las caras sonriendo en los televisores,

de eso os vengo a hablar.

que no hacen más que engañar.

"La trampa de la urbe es hacernos

creer que brilla"

me grita Pablo Hasél mientras

termino este vómito y

enciendo otro cigarro. 

impertérrita

No hemos aprendido nada,
ni siquiera que la 
buena suerte
no toca,
se gana. 

.

Podría decir que me gusta todo

de Ella,

hasta sus faltas de ortografía

y esa capacidad tan suya

de mantenerse callada

a mi lado

por creerme única.

.

Todos nos hemos suicidado,

al menos una vez.

.

En el límite entre 

qué

o quién

hay un pájaro

que me mira

de reojo

con cara de mala hostia. 

de vinagre, vino, y ovillos

Le miro la cara al futuro
y no tiene rostro.
(y esto ya lo escribí una vez)
Anoche jugué
a tejer la duda
y acabé en la cama
hecha un ovillo de palabras.
He vuelto a perder
el par de unos
calcetines
sucios.
Saldría descalza,
sentiría el asfalto,
gritaría a minutos
del ruido,
del mismo ruido,
esas doce campanadas.

Tragando saliva

Pero tú ya sabes eso

de que yo no puedo 

ser otra.

que no creo en las

promesas cruzando

los dedos sin metáfora

debajo de la mesa.  

Delírium trémens

Menuda muerte neuronal
coma emocional.

.

Acabó con mi estado

de niña sin complejos

que volaba por encima

de ser adulta

con la cabeza escondida

detrás de un libro. 

que sigue siendo tu silencio oscuro mi escudo.

imposible la acción

cuando me callas

y vienes a hablarme

de muchachas

que sollozan

la muerte

en museos

con escarcha,

la letra

de un pequeño

vals

en el que no vamos a tropezarnos

llanto en Sol mayor

que nos desafina.

"Lo esencial se resiste a ser contado."

Piensas en la sonrisa

que le pintarías

en el lugar donde

viene a faltarte

el oxígeno

y a sobrarte

la nicotina. 

La ladrona del trentaiuno

Puto intento de Maga,

dijo mientras

volcaba

dos litros

de café

hirviendo

sobre la cama,

y se dejó

la risa

las bolsas de basura

en la puerta

el almuerzo

con confeti 

de los domingos.

cada nochevieja

de mandarina

y borrachera.

El ciclo de las amapolas

Mayo era una revolución

movida por la lucha

interior

que me dejó

tres años atrás

aquella primavera rota.

y un carrusel de Déjà vu 

me ha llevado a esta parte,

donde te encuentro

en los rincones

de niña

que perdí,

en las cicatrices de mujer

que me dejaste.

Kill Love

En menudo drama

televisivo

nos hemos convertido, 

desamor. 

Y yo que nos creía

una trilogía

de las buenas,

al estilo

"Before".

.

Tanto

espacio

escrito

sin música.

vas a ser feliz, me dijo.

Es una pena haber perdido tu número,

haber querido perder tu número,

quería decir. 

Es una pena,

es una Putada

cuando voy en metro

y escucho una risa

que me hace pensar

que yo algún día

podría ser

ese bicho

al que tú quisieras hacer más feliz,

y no poder hacértelo saber.

Podría jurarte en nombre de ningún dios

que esta mañana

a las ocho en punto,

bajo tierra no todas las caras

eran tan grises.

maldita inocencia la mia.

Mi padre siempre decía
que las
mentiras
tenían las patas
muy cortas,
y yo miraba
mis piernas
de niña
pensando que si dejaba
crecer mis uñas,
jamás me mentirían.
Luego comprendí que eso de las metáforas
es como pedirle a Noviembre
un abrazo.

La palabra también es cobarde.

Estoy leyendo al tipo que

escribía para su chica,

la de Los Planetas.

Aún con la duda de que quizás

Ella no lo leería

(y eso que es toda una devoradora de libros).

pues menudo par de cojones

tiene el tio.

porque yo nunca he tenido

el valor de hacer público

ni la mitad

de vómitos a Noviembre.

y ahora

ni existo,

ni escribo.

escudo, escupo

A lo mejor lo consigo,

después de todo,

a lo mejor lo consigo.

Eso de entender las calles,

de odiar la música

para no sentirte más,

de no amar lo

carnal,

lo animal.

Formar parte

de lo terrenal.

dejar de ser

humo

coraza

escudo.

A lo mejor lo consigo,

o quizás siga mintiéndome,

no lo sé.

por ahora;

No me mires a los ojos

que han aprendido a tejer.

de ti, indigestión

Me hice un nudo

de inmasticables palabras

cuando respiré

octubre en

agosto

y diciembre

ya no tenía rey moro.

Entonces la poesía comenzó

a saberme

a carne

y dejé de comerla

y dejé de pensarte.

El altruismo en tu risa,

y yo obligándome

a no desvestirme

de ropas.

No habrá trampas

este enero

ni más juegos de idiotas,

Ahora que tú te pierdes

te embalas,

que tu silencio es

escudo

y mi grito sin uñas

no araña.

in percepciones

se apaga el corazón y

se activan las neuronas.

He dejado de tener prisa

por escribir

y de pensar que al final

todo se trata de una musa.

siempre hablando

de escenarios

macabros

costillas

costuras

colillas

café.

y es que por no hablar de mí,

me inventé.

primera persona, sin verbo

Enamórate de mi caos,

de mis libros.

Aprende a leer entre líneas.

Comprende

que yo no soy poesía.

No me juzgues,

no me esperes.

Desespera por mi,

si quieres.

sin título III

diría

que yo al mejor

poema no le puedo dar forma

con palabras.

que el lenguaje

es veneno

cuando me quedo a oscuras

con la cabeza abierta

en cúmulos

de recuerdos

y noches más

que de ron,

de gaseosa,

que olvidé ser líquida

liquidando

a la musa con el corazón más

grande

y lleno de tela de araña.

que he aprendido a gritar

con la boca amordazada

y he sellado

con un beso un futuro cargado

de incógnitas.

nunca seremos musicos

¿Recuerdas el nudo del que te hablé,

el que no tenía alma

y no me dejaba crecer?

Sigue ahí,

no me ha servido de nada

coserme las alas,

nunca he tenido valor

para volar hacia a ti

y decirte, vale, 

ya está bien

de buscar en otros ojos

al asesino de mayo,

vamos a dejar de hacernos daño,

de inventar un febrero

con cualquier músico o poeta.

Tú y yo nunca seremos en ningún hotel

ni viajaremos a la luna para devorarla.

Me duele el corazón de desquerer tanto,

de que se me atragante el amor

que sólo me dura un rato.

No me reconozco en otras bocas,

ni siquiera siento ser materia en el espacio.

He perdido el tren, ahora lo sé,

puede que mi destino no esté tan escrito,

y puede, también,

que no exista musa

para como ya dije una vez,

esta caja sin música.

con un ramillete delirios

La he visto ser caos,

la he descubierto siendo su propio genocidio.

Llorar, 

reírme.

Darle forma a un corazón
con las manos.

No la conozco valiente,

la sé sonámbula.

La he querido despacio,

en silencio,

como sólo se quieren esas cosas

que no son tuyas,

que Ella no tiene dueño.

Es presa y libre

de sí misma,

y así la quiero.

Do insostenido

puedes dolerme

y otros verbos más,

que acaban en mí

y conmigo.

Pero esta aquello

de amar con los ojos abiertos

y las manos llenas de paz.

dejar el tropiezo

para los corazones

enteros.

Que tus bocados y los míos

son rima 

en Do mayor,

en La,

y sé que todo contigo podría

llegar a ser muy musical.

Pero es que yo soy arma letal

para mi propia poesía fatal,

que huele a espina de pescado

que se pincha,

que se duele.

y todo esto para decir que yo

ya, conmigo,

me quiero sanar. 

mute mode

He llenado de tristeza la habitación

y no me he dado cuenta.

Tengo el miedo escondido

en todos los cajones,

junto a unas pinzas

y un par de mecheros

con mensaje,

pero sin gas.

y mira que ya me lo contaron tus ojos,

que por no poder comerme

me acabarían matando.

Tengo que quererte en mute,

no soy capaz de silenciarme

el corazón.

Agosto nunca fue un buen mes para echar de menos,

cuando toda la ciudad se mueve

y dejamos de chocar 

poemas

unos junto a otros,

para acabar rompiéndonos

en autopistas

de distancia y barreras.

contrapunto G

Te he inventado,

ahora lo sé,

eres la mujer chicle

que sólo

masticas una vez.

Sabes a mojito,

hueles a hierba

cada vez más seca.

Y es que aún no te has dado cuenta

de que no floreces porque no me has visto llover.

Ya no recuerdo el mes

en el que me suicidé

junto a tu boca contra el Wc,

curioso no recordar aquello

y no desligarme

del olor a café,

de mi

bebiendo una rubia

sin saber que de reojo

te estaba bebiendo a ti.

Te quité las bragas una vez,

torpe y rápida,

desde entonces 

la poesía

es más 

descuido que placer.

el origen del uniVerso

Fuimos capaz

de creer

que el universo

era indivisible,

más allá

del big bang

en kilómetros

que se cortan

por las puntas,

con el deposito

lleno de ganas

de hacer de la distancia

una filosofía.

Fui capaz de aprender a callar,

de juntar en mi mesita de noche

todo lo malo

y regalártelo,

con mi cobardía por bandera

por si querías salir corriendo

pronto.

coma poético

anestesia en los

sentidos,

apuntes sin futuro.

Después de tantas

vueltas de cabeza

en espiral,

simplifico mi existencia

escondida

en una falsa

misantropía.

Tengo sed de algo que no es

agua,

tampoco es Vida.

Todo o nada,

le dije con una

sonrisa en la cara,

pero se quedó con su

musa tejiendo

telas de araña.