Poesía de contenedor

Espinas

de pescado.

La carne que

no masticas y tragas.

Dos bragas

de cualquiera.

Tres calcetines de Ella.

Carnaval de frío

en la nevera

de lanzar poemas

fuera. 

de cuando no iremos a devorar la luna

El cielo que se aborrega,

los malos sueños de las 

siestas

tardías.

Yo te alimento

y tú me drogas.

mi techo rascacielos

de cuervos

suicidas.

Dormita la mente 

de poeta,

no me llega ningún verso

del corazón fragmentado

a la boca

que reposa. 

parásitos de escaparate

El sudor en noches de insomnio no da tregua,

como si se nos fuera la vida.

y al dormir

me quedo empapada de nada,

no hay sueños

con las manos frías

y el calor

que transpira.

Fundirse con el edredón

traidor

engendra pesadillas.

Me hablan de muerte y de vida,

en este mundo

que más que curioso

es cotilla.

Ellos que no saben

que como glacial y ardor

confrontan

con esta realidad

superficial

y suicida.

Y es que

somos el guion macabro

de una mala película.

posada, pasaba, podaba

La habitación 825

había dejado de mirar 

de espaldas,

acuchillaba de frente.

con el ímpetu

en flor

la esperanza

llevaba nombre

y se llamaba descuelgue.

extramuros de moca

Todos los café que habíamos derramado

tertulia arriba,

yo era la niña de la risa

y tú me seguías

a todas partes.

con tus ojos verdes  de escaparate,

soplándole a mi nuca

que el tiempo no existía,

que tú y yo íbamos a tener siempre

diecisiete.

Ahora quedo con metáforas

absurdas

a las seis y media

en cualquier café

y me abro el pulmón

con todo lo que fumo,

mientras veo

tras los cristales

las risas de los niños

que sueñan con dormir algún día en los portales.

atropello de palabras en verde

Quería comerme la noche contigo
y que nos fumara.
Guardarla en mi retina
sin congelación,
a cámara lenta.
porqué se que es vaga mi memoria
y dolorosa.
He juntado un montón de re
cuerdos
tristes
y locos.
Se ha hecho borrón
tantas veces la sonrisa,
que ya no sé
sonreír desde el sofá
a la puerta.
Ni de borrones ni cuentas nuevas.
Besarte con los ojos
es querer cerrar los parpados y
morderte las heridas
sin ser sangre.
En comprimidos.
y es que lo que pasa por mi garganta no fluye,
se estanca.

puede usted pegarle fuego

marzo me quema y no soy falla,

mi inversión

emocional

se ha quedado en nada.

Miro las mismas fotografías

en blanco y negro,

una y otra vez.

Y me dicen más que todos los colores

en esta carencia de nubes

un lunes de primavera anticipada.

No dejaré de pensar

que la única solución

fatal

es la de inmolarse

los alientos,

los de respirar.

con la garganta en seco.

Llagas en los labios

que quisieran no ser nunca más besados,

si no se suicida el corazón en un pálpito.

de este inmenso y denso humo

Ahora que son dos

los punto de libro,

y que se asemejan tanto.

inmenso contenido.

no sé si esta realidad

de humo

acaba

en punto seguido,

final

o suspensivos.

El ibuprofeno

en mi garganta

me dice

que por ahí no pasa.

que no tiene agua

por la que cruzar

este puente

de dialéctica de palabras.

Del monólogo interior

emocional

desastre

de preguntarse

si lo que se crea

se destruye,

o viceversa.

ser y estar

Quiero tiempo

para

robarle al tiempo

el tiempo.

llamarlo caricia

de abril,

Llevarlo a una casa

que no rasque el cielo

hacia

arriba

pero que lo roce por dentro,

Leerle

si me entendiera,

que me escuchara

sin orejas

y con la única respuesta

del puto y bello

silencio.

Salir de esta ciudad

que arde. 

Tan lejos,

donde quiera

creer

que se puede

el verbo.

Sobremaneras

me lío un piti

que se desparrama,

el timbre si no

suena de noche

se hace oír de madrugada.

Café y simulacro de tostadas,

cada día unto peor la mermelada

y mastico con más miedo cada metáfora,

de la primera a la última

que se atraganta.

Me preguntan por qué me agarro a la locura,

y por qué existe en mí.

Para mí la cordura siempre fue la 

falsa

insana manera de sobrevivir.

No sufras majadero,
pero esta mañana los posos

del café no me cuentan nada nuevo.

Somos niños, somos

Quiero untar más amor,

y más mermelada. 

Sentir, que no pensar,

que no es utopía la 

paz.

Dejar de ser letras,

o serlo mutando.

Matándolas todas.

Tener valor para gritarle al mundo

que podemos,

que puedo.

Revolución le agarra 

fuerte

la mano al desorden.

y en una carrera buscan

el abismo

para lanzarse

contra la lluvia.

en la creación del caos

mental

cohabitan más

sentidos 

que en toda esta existencia

en un falso orden

episódico.

Nombres alternativos para problemas de tripas

Aunque vuelva siempre a casa

con la misma sensación de nada,

y el recuerdo

de aquella falsa calma

en nuestra cama.

Que no es mentira lo que se vive,

que se vive en el momento,

así sea a tropezones

de vómito.

y la mitad invento

de un corazón,

que se debate

entre ser el cerebro

o el mismo

en un mundo de cuerdos.

Aunque,

sucede que estoy viviendo.

De fibras felinas

De bolas de pelo

en la aspiradora,

querer limpiar

espacios

que son filamentos.

La paz que se desencaja

y es guerra.

Su utopía.

la nuestra.

la mía.

Conjugar de mil y una formas.

las noches sin rey

despierto

ni cuentos. 

Omitir mayúsculas,

batalla con el punto y la coma.

Gata me mira de frente

y yo

le acaricio la cola. 

cuando todos los días dejaron de ser. ser.

después de un año

de rozar la tecla suprimir

y no borrarlo,

de pensar que volverías

y azotea

dejaría de ser 

un primero

con escalera

para subirme al tejado.

y contarme que las manchas

de Cuco se han expandido

formando

galaxias,

y son cosmos. 

y astros

y astrolabios.

con un montón de estrellas

donde ir a buscarnos.

De noches fugaces,

de la primera estrella fugaz

en un desierto.

del seguir aún llorando.

De meter la pata

y ser destrucción

constante errando,

de jugármelo todo a una carta.

Descubrirme siendo la misma.

Matándome en la misma poesía.

Suplicándole

al consciente

que baje al parque

con rayuela de la mano.

Siendo más papel y

perdiéndolos todos.

Después,

mi ordenador se ha formateado.

Suicidio de documentos en teclas

que me han recordado

que hubo un tiempo

en el que estaba más viva

que muerta.

Más muerta que viva.

Destierro. Inflexión.

Y es que eso de conjugar el verbo caminar

para no caer,

ha dejado de funcionar. 

En su defecto un mechero negro,

y todas esas cosas

que se suman a mirarme mal.

Proscrito lo escrito.

Atentado a la razón,

seguir inmolando

al consciente.

No ser ni el cerebro, ni el corazón.

Coexistir y habitar pulmones

infectados de nicotina.

yacer,

que es lo mismo que joder

y no atinar.

Que es sinónimo de no dar ni una.

Metáfora de gas

Todos esos párrafos que no entiendo,

el círculo polar

que ama en frío

y vierte la gasolina

con la metáfora

de la muerte

si se agota. 

Claro que sí.

Diálogos con las manos  bajo

la manta,

fingiendo que si me pierde

la tela

no iré a buscarte

debajo,

y sobre ella.

No encontrar el guión largo,

eso es lo que pasa cuando va y se rompe

todo lo idealizado.

Prometer no más promesas,

dejar las cartas negras sobre la mesa.

Que soy esto y no otra.

Que lo que es real se ve y no se toca,

se vuelca en sábanas,

se derrama,

deja de ser líquido.

Gasolina gaseosa.

Y si me enciendo un cigarro,

juro prender del todo

hasta la metáfora

que precede a cada vertido

lacrimoso. 

se supone ingrávida

A ratos algo tiembla,
y son mis pies
sobre el suelo pegajoso.
Voy y barro el caos
de todas las noches,
echo un cubo de agua
y sigo flotando sobre el desastre.
Otro trago a la ingravidez,
otra calada pesada.
Poesía suicida
que no se ha lavado la cara,
con el mismo interrogante
en la frente.
esos dos malditos hoyos dubitativos,
que miran de espaldas,
que se dan de ostias
con el culo al aire.

Panza arriba, panza abajo

La chica del segundo B siempre baja la persiana con prisa,

suele ser de madrugada, cuando da por supuesto

que está toda la ciudad dormida.

Juraría que no se descalza

de altitudes hasta que no se mete en la cama.

Allí la imagino idealizando a su familia,

descuidada.

desligada de toda realidad mundana.

El marido perfecto, en su concepto más aburrido y grotesco,

esperando su cena de lomo con queso,

entre cabreado e inquieto,

quejándose una y otra vez de un tal Luis de San Miguel.

A un niño con pecas le cuelgan los mocos,

juega a correr escalera abajo

con los cordones desatados,

el pelo alborotado y la risa fácil.

La niña rubia con coletas goza mientras su mamá le peina.

Dos gatos, tres perros, una tortuga y un suricato.

Después de tanto imaginar, resulta que con eso ha soñado.

Más animal es su mundo idealizado,

y vibra mi cuarto cuando por fin se queda dormida y juega a acariciarle la panza a gato.

Espasmo felino, nostalgia de vino.  

Por el camino yo me sostengo

Recuerdos de etiquetas

de café

en sobres,

esperando

por ver si nos llovían

billetes

para poder coger aviones. 

Ahora sabemos

que tenemos dos 

piernas

libres

que

vuelan,

y que la frontera

y el peaje

se cobran

y libran

en nuestra propia 

mente.

Así haga frío

y nos paren

manos que se visten

de uniforme,

para palpar

nuestros escasos bienes,

quitárnoslos,

y

Fumárselos

Todos

Ellos.

Talento suicida

Te despiertas y muerdes,

claro que muerdes,

solo una frase.

un montón de palabras

inconexas.

Acabas vomitándolas todas

sobre el café que se amarga

sobre la mesa.

Cometes el error

de 

tras él

en la huida.

Sabiendo que no mirarás por dentro,

reconociendo que te perderás por fuera.

Te lías un cigarro,

y otro.

Todos los libros te miran mal.

Los abres,

metáfora

atragantada

desde la primera vocal

que se suicida.

y te lleva al talento

de algo que acaba

en

tigo,

y que soy incapaz de conjugar.

No tardas ni medio segundo

en hacerte otro cigarro,

mientras se llena la bañera

de algo que no es agua

y se moja sola,

con la firme desesperanza

de ahogar todos los olores

en jabón.

De oler a algo que no sea yo.

De ser capaz de escribir sobre otra.

Lo mismo te muerden las palabras

Aniquiladora debo de ser,

 por escuchar música

que es pólvora

para mis sentidos,

leer poesía

debajo

de la cama

Escondida.

soñar 

que aún somos

niños para repetir

cada juego idiota,

sin importar quien

sale vencedor

ni de quien es la derrota.

La risa del capaz

o

incapaz

siempre me ha sabido

mejor en otras bocas.

No olvides tirar los papeles a la papelera. Gracias

La señora Polar

llora sus penas,

de anciana

medio sorda

medio ciega.

Sobre la mecedora

cruje mi espalda

como la madera,

de todo lo que se duele,

y soy cadera

sutil que

se balancea.

Como el tic tac

tras el telón,

que es condición de tiempo

y destrucción.

A todo esto no puedo

evitar preguntarme

si has amanecido hoy,

por eso de hacer un poema

con café derramada

sobre las sábanas,

que serían cerveza 

de lunes precipitado.

casi

casi

sueño contigo

sin estar a tu lado.

Mis palabras son una fiesta

de

bocas

que se tropiezan

y no se han

besado.

y

casi

casi

derramo todos los

líquidos

por el lavabo.

Febrero el loco. Como decía mi padre

Febrero

fue una larga

lista de reproducción,

mucho más musical

que otro invierno

en su suma.

Se lleno de poesía

entre diálogos

de película,

sin ser

ensayistas,

y sin tener escrito ningún guion.

Estos están para romperlos todos.

Nos gritó

que el tiempo

no existe,

que es la más burda

invención.

carretera y mantras.

He sido

y soy

todos los ciclos

de inoportuno

frío,

de osado calor.

Del atrevimiento 

fatal de invocar

todo lo que creo,

tan fuerte,

que casi lo hice

matar.

No hay sueños

con las manos
bajo la almohada
apretando
el puño,
ni invitación
a un baile
cuando los pájaros
sobre la cabecera
de mi cama
me vuelven
a mirar,
aleteando
que si he de ser
algo,
sea con los ojos abiertos,
y los sueños sobre el asfalto.

Soñar. Dormir. Viceversa

Para cuando venga a verme

 Morfeo

estaré

a un sueño

de romper con mis ideales

y luchar por 

mis vuelos. 

Febrero. Poema roto

Lo supe sin querer,

el día que cerraste

esa puerta

por segunda vez,

llevándote contigo

todos los poemas

rotos que no eran míos.

Entre los que me perdí

y fui humo

durante

365 días

sin sol,

525.600 minutos

de insomnio.

Voy a echarle

la culpa a febrero

de todos mis destrozos,

por ser el invierno

más frío

y más corto.

Seré la palabra éxtasis

en el grito,

cuando llueve

y nos mojamos.

Mientras nos cubrimos

de una nostalgia 

que no nos pertenece,

y vamos desconociéndonos

por dentro,

sin prisa,

para poder volver

a conocernos.

Acción. Reacción. Contradicción

Yo también finjo

la risa

y estar preparada.

Me creo el insomnio,

y a menudo

me muevo por desgana.

He besado

a control remoto,

embriagada,

con ganas.

Me he perdido

mentalmente

en varios

garitos de Madrid,

mientras el mar del mediterráneo

ne llenaba de sal

las promesas

que no cumpliré jamás.

Me he visto

despojo en piel

y me he desvestido

muchas veces

de ropas.

De alma muy pocas.

La desnudez me aterra

y soy transparencia.

Creo en la contradicción,

en que atraemos lo opuesto

y a mordiscos

lo sometemos.

Canibalismo.

No he cometido mayor asesinato

que el de creerme un ser inferior,

y no saber nunca como plantarle

cara a la injusticia,

de manos que sangran,

de ojos que no miran.

Donde se parte la risa

Entre

cables

y humo.

Lavados de estómago

y cerebro.

Expandir

latidos.

Celebrar fechas.

Café con leche

a un euro treinta

en la esquina

que hace risa

con la torpeza.

Sentir la palabra y poseerla.

Gata se echa una siesta,

y la palmera

parece despegarse

de la tierra.

Piedra. Papel. O cabeza

Febrero se nos partió

en mil Agostos.

Fuimos despacio

pero

dando tumbos,

siguiendo un ritmo

descompasado.

Corazón.

Un movimiento de cabeza

que suena a metal oxidado.

Tú siempre tan frío

y tan corto,

por mucho que yo frote mis manos. 

náusea fresca, náusea en polvo

La nevera es el reflejo 

de una mente

desastre.

Una mezcla de verduras

y fruta podrida.

Natillas de chocolate

compitiendo

con lácteos 

a punto de caducar.

Queso en polvo,

fresco,

ya cortado.

El pavo me mira triste,

esta noche no vas a cenar.

24 inviernos, 24 primaveras rotas.

Voy a abrir la ventana,

he invitado a febrero

a colarse por mis inviernos.

Nos esconderemos bajo la manta,

jugaremos a estar enteros.

Cocida en azúcar

No soy tan fuerte como aparento,

ni tan fría

en este invierno.

Aunque me encantaría.

He vuelto a hacerlo,

sí,

lo de untar mermelada en

mis costillas.

Malditas,
y  no se endulzan. 

Tengo un nudo

bien anudado

de inmasticables

sentimientos,

y de nada me sirve

ser poesía

cuando el

valium me mira desde la mesita,

le pego otra calada al fracaso

y me lo trago.

Nacemos locos,

puros,

y blandos.

Involucionamos en una cordura

de mierda,

y creyéndonos fuertes

nos debilitamos. 

Destructivos

nos creamos,

Destruímos.

Creamos.

Dejamos de creer.

Creemos

en el eje torcido,

y la palabra que es 

vómito.