Realismo poético

Me he inventado mucha 

magia 

en cuentos claroscuros.

Lo he matado todo,

de las pesadillas

los sueños, 

de la poesía

la prosa.

De ti la prisa por entenderme

algún día.

Perdona, pero,

sucede que cuando me mira yo veo

clarividencia

y la paz no me parece una utopía. 

De cristal líquido

La recuerdo

idiotizada frente al televisor,

como si así se esfumara el temor.

Que el hielo Ártico

se derrite

y a ella le pillará buscando 

al juntar los pies

 un poco de calor.

No es lo mismo untar mermelada

Yo quería preguntarle

qué cómo lo hacía,

eso de entregarle su vida

a alguien 

a sabiendas

de renunciar a la poesía.

No hizo falta.

Me contó

con los ojos abiertos

el puño cerrado

y la sonrisa puesta,

que sucede

cuando conviertes

a alguien en tu verso

perfecto,

y que entonces todo rima.

Sin poema, sin versado

Tenía los ojos marrones,

de esos en los 

apetece buscar,

una cara hecha para los interrogantes

que exclamaba mucha verdad.

La sonrisa imperfecta

y las alas mojadas

de tanto verse llover,

olvidar versar 

y tropezar en la piedra

una y otra vez.

Poema unilateral

Me he puesto a sacar apuntes 

despuntados de inglés,

pero Pablo Hasél me hace demasiado ser. 

Me he rajado sin metáfora

dieciocho veces la piel,

pero te sigo viendo río abajo

y a mi decrecer. 

Que salvarías a mi Ártico.

Preciosa, decía,

que me quisiera por encima de todas las cosas.

Sin saber,

Ella,

que yo habitaba un espacio

profundo

donde las cosas bonitas

adquieren un tono negro

ciudad noche, 

caricia sin cosmos,

dolor de arrastrarse sobre el asfalto,

y me quemaba,

hacía tiempo que no me llovía en la cara.

Latrocinio primaveral

No engañéis,
no justifiquéis ausencias
con noséqué de la primavera,
cuando del frío
se me pega la ropa,
y viceversa.
He mordido mis quimeras
hasta llegar a sangrar
cada monólogo interior,
cada delirio de grandeza. 
Voy a fingirme amordazada y muerta,
volveré cuando algo merezca 
ser contado,
sin pena. 

Sin título II

Nunca he creído en los cuentos.
Quizás si en Garfio hundiéndose en la tripa
de la rana que nunca será príncipe
ni princesa.
Me han llamado poeta
gritado puta
enjaulado
e idealizado
de diecisiete formas distintas.   
Enterré la comprensión
de las gentes
que no entendían
que tras la barra de un bar
siempre acabara de puntillas.
Sin la cuestión de la baja estatura,
quería tanto ver mas allá...
He visto caer al suelo
a cámara lenta cada cerveza,
propia
y ajena
sin la risa
y con la metáfora
del vaso medio lleno
medio vacío
cortando con sus cristales
todo aquello que perdí cuando era niña,
que es, en definitiva 
haber dejado de serlo.
No miento si digo que el amor dejó
de formar parte de mi cabeza volátil,
no voy a escribir sobre cajones,
llaves
omitiré la ausencia
de los abrazos.
Mi abuela siempre decía,
umia,
cógete de la alacena unas galletitas,
y el mundo sonreía.
Joder sí sonreía.

Sin título

Que todo aquello,

el apodo de La Triste

tertulia abajo,

Mona Lisa,

y entonces no fumábamos 

cigarros.

Conjugábamos

el verbo

estar

sin padecer,

y cuán perfecta

parecía

entonces

la tierra

que latía bajo mis pies.

Que todo eso,

era Verdad.

ingrávido ovillo

Puse a tender

las palabras

al sol,

por eso 

de

ser

el cerebro

y el corazón

en ovillo 

de lana,

y me llamaron

egoísta

cien veces

a la espalda

y una

a la cara.

Sigo

siendo

lágrima fácil

que sueña con insomnio

que cambiaremos

el mundo

mirándonos

dentro de las sábanas.

como si mañana

no existiera,

como si ayer no 

persiguiera las huellas.

del círculo polar, al infinito.

No quiero

la muerte cenante,

que ya son muchas

las vidas

de cuchillo

y tenedor

en restaurantes

de platos

grises,

y colas

de patio

de colegio

que llegan

hasta la esquina

sin arte. 

Quiero gritar

PENE

en todos

los países y ciudades.

No más alto que tú,

pero si más fuerte

que las caras de las gentes

que me mienten,

sin el brillo

en los ojos,

y la sangre

sin bombeo

en el corazón. 

perforación mental

Hoy he 

tropezado

varias veces

con la

enajenación

mental.

Luego

noséque

de una canción,

stay alive,

decía,

Que haríamos

cualquier cosa

por seguir vivos.

Y la lágrima de lunes

en mi garganta

se ha ido.

uso incorrecto

Hubo muchos

que se atrevieron

a decir 

que lo mío

era locura

de la que se cura

con fármacos,

se equivocaban.

convexa

Su sonrisa tenía cara

de miércoles,

y a mí los sábados

me hacía sentir

más poema 

que poesía.

pero le perdonaba

la vida

dos veces

por cada cuatro

rotos,

y cinco por cada 

distensión

o torcedura.

Empecé a pensar que me invocaba fuerte. 

prosa arrítmica

A veces voy y me respiro,

y son partículas mis espacios.

Recargo mi ser

de 

Antipoesía.

Que es 

Ser 

un poco

poeta

torpe,

amante

de la palabra

que burbujea

y no se ajusta a ninguna

métrica.

pura tura

Del enredo de tu pelo

entre mis dedos,

mi forma

de autodestrucción.

Del recuerdo de 

una fotografía

din a4.

De la paz que hablo

y de la guerra que describo.

De quitar de en medio al reloj,

nutrirme en forma

de humo.

De Gata jugando,

 de mí

dentro

de la cama

buscando

la postura que ya no quiere

ser individualista.

Durezas, requiebros

Cortedad

de que nos descubramos

siendo cómplices

de la misma 

tristeza.

Asfixia de mi espacio.

Desidia por la cuestión

de si

soy

o 

estoy.

la niña de las cavernas, el viejo Hank

Pensé en

robar

una botella

de whisky

y beberla

junto a la tumba

del viejo Hank.

Provocar fuego

sin fallas

y sin San Juan.

Aprender

a nadar.

Despojarme de miedos,

volver a aquel Nunca Jamás.

Retomar el ideal

de la niña

de las cavernas

acariciando bigotes en

Mayo.

Pensé en limpiar

el polvo,

y el orden

de los libros

eran estaciones

suicidas.

vicisitudes

Ser el verbo

inmolar

y querer 

conjugar

vivificará 

o vivificase,

así,

en imperfecto,

como son las cosas

que he ido

aprendiendo.

ni siquiera la poesía

Descubrir

cuán imperfecta

es la locura

que hace

de la piel

trizas

hasta que cuelga.

Buscar la cordura

en un libro

loco.

Pensar en el nombre

otorgado

a cada 

estado

emoción

rotura

tortura.

La incapacidad

de sorprenderse

ante la consciencia

de lo insano.

La esfera de

Morir

viva.

y vino a hablarme

de destrucción

cuando

yo,

mi,

me,

conmigo

destruía. 

polvo de boomerang

Rompe silencios
el oleaje de un
Do de pecho.
Escojo
al azar
la página
de un libro
repudiado
en la esquina
de un café. 
Perpetuo el trago,
me fumo el papel.
Sucede que a veces
es más 
el grito
que el interrogante 
de un porqué. 

justicia poética

Tiritas en los dedos
por ser poesía.
Arritmia voraz
que siente sin ser,
el descompás de mi vida
esta aprendiendo 
a contar hasta tres.
La rima fácil,
excusa
para mi hambruna
premenstrual.
Superávit
de carne y verso
mordible.
simultáneo
vicio de
complicidad en
espiral.

Poesía de contenedor

Espinas

de pescado.

La carne que

no masticas y tragas.

Dos bragas

de cualquiera.

Tres calcetines de Ella.

Carnaval de frío

en la nevera

de lanzar poemas

fuera. 

de cuando no iremos a devorar la luna

El cielo que se aborrega,

los malos sueños de las 

siestas

tardías.

Yo te alimento

y tú me drogas.

mi techo rascacielos

de cuervos

suicidas.

Dormita la mente 

de poeta,

no me llega ningún verso

del corazón fragmentado

a la boca

que reposa. 

parásitos de escaparate

El sudor en noches de insomnio no da tregua,

como si se nos fuera la vida.

y al dormir

me quedo empapada de nada,

no hay sueños

con las manos frías

y el calor

que transpira.

Fundirse con el edredón

traidor

engendra pesadillas.

Me hablan de muerte y de vida,

en este mundo

que más que curioso

es cotilla.

Ellos que no saben

que como glacial y ardor

confrontan

con esta realidad

superficial

y suicida.

Y es que

somos el guion macabro

de una mala película.

posada, pasaba, podaba

La habitación 825

había dejado de mirar 

de espaldas,

acuchillaba de frente.

con el ímpetu

en flor

la esperanza

llevaba nombre

y se llamaba descuelgue.

extramuros de moca

Todos los café que habíamos derramado

tertulia arriba,

yo era la niña de la risa

y tú me seguías

a todas partes.

con tus ojos verdes  de escaparate,

soplándole a mi nuca

que el tiempo no existía,

que tú y yo íbamos a tener siempre

diecisiete.

Ahora quedo con metáforas

absurdas

a las seis y media

en cualquier café

y me abro el pulmón

con todo lo que fumo,

mientras veo

tras los cristales

las risas de los niños

que sueñan con dormir algún día en los portales.

atropello de palabras en verde

Quería comerme la noche contigo
y que nos fumara.
Guardarla en mi retina
sin congelación,
a cámara lenta.
porqué se que es vaga mi memoria
y dolorosa.
He juntado un montón de re
cuerdos
tristes
y locos.
Se ha hecho borrón
tantas veces la sonrisa,
que ya no sé
sonreír desde el sofá
a la puerta.
Ni de borrones ni cuentas nuevas.
Besarte con los ojos
es querer cerrar los parpados y
morderte las heridas
sin ser sangre.
En comprimidos.
y es que lo que pasa por mi garganta no fluye,
se estanca.

puede usted pegarle fuego

marzo me quema y no soy falla,

mi inversión

emocional

se ha quedado en nada.

Miro las mismas fotografías

en blanco y negro,

una y otra vez.

Y me dicen más que todos los colores

en esta carencia de nubes

un lunes de primavera anticipada.

No dejaré de pensar

que la única solución

fatal

es la de inmolarse

los alientos,

los de respirar.

con la garganta en seco.

Llagas en los labios

que quisieran no ser nunca más besados,

si no se suicida el corazón en un pálpito.

de este inmenso y denso humo

Ahora que son dos

los punto de libro,

y que se asemejan tanto.

inmenso contenido.

no sé si esta realidad

de humo

acaba

en punto seguido,

final

o suspensivos.

El ibuprofeno

en mi garganta

me dice

que por ahí no pasa.

que no tiene agua

por la que cruzar

este puente

de dialéctica de palabras.

Del monólogo interior

emocional

desastre

de preguntarse

si lo que se crea

se destruye,

o viceversa.

ser y estar

Quiero tiempo

para

robarle al tiempo

el tiempo.

llamarlo caricia

de abril,

Llevarlo a una casa

que no rasque el cielo

hacia

arriba

pero que lo roce por dentro,

Leerle

si me entendiera,

que me escuchara

sin orejas

y con la única respuesta

del puto y bello

silencio.

Salir de esta ciudad

que arde. 

Tan lejos,

donde quiera

creer

que se puede

el verbo.

Sobremaneras

me lío un piti

que se desparrama,

el timbre si no

suena de noche

se hace oír de madrugada.

Café y simulacro de tostadas,

cada día unto peor la mermelada

y mastico con más miedo cada metáfora,

de la primera a la última

que se atraganta.

Me preguntan por qué me agarro a la locura,

y por qué existe en mí.

Para mí la cordura siempre fue la 

falsa

insana manera de sobrevivir.

No sufras majadero,
pero esta mañana los posos

del café no me cuentan nada nuevo.

Somos niños, somos

Quiero untar más amor,

y más mermelada. 

Sentir, que no pensar,

que no es utopía la 

paz.

Dejar de ser letras,

o serlo mutando.

Matándolas todas.

Tener valor para gritarle al mundo

que podemos,

que puedo.

Revolución le agarra 

fuerte

la mano al desorden.

y en una carrera buscan

el abismo

para lanzarse

contra la lluvia.

en la creación del caos

mental

cohabitan más

sentidos 

que en toda esta existencia

en un falso orden

episódico.

Nombres alternativos para problemas de tripas

Aunque vuelva siempre a casa

con la misma sensación de nada,

y el recuerdo

de aquella falsa calma

en nuestra cama.

Que no es mentira lo que se vive,

que se vive en el momento,

así sea a tropezones

de vómito.

y la mitad invento

de un corazón,

que se debate

entre ser el cerebro

o el mismo

en un mundo de cuerdos.

Aunque,

sucede que estoy viviendo.

De fibras felinas

De bolas de pelo

en la aspiradora,

querer limpiar

espacios

que son filamentos.

La paz que se desencaja

y es guerra.

Su utopía.

la nuestra.

la mía.

Conjugar de mil y una formas.

las noches sin rey

despierto

ni cuentos. 

Omitir mayúsculas,

batalla con el punto y la coma.

Gata me mira de frente

y yo

le acaricio la cola. 

cuando todos los días dejaron de ser. ser.

después de un año

de rozar la tecla suprimir

y no borrarlo,

de pensar que volverías

y azotea

dejaría de ser 

un primero

con escalera

para subirme al tejado.

y contarme que las manchas

de Cuco se han expandido

formando

galaxias,

y son cosmos. 

y astros

y astrolabios.

con un montón de estrellas

donde ir a buscarnos.

De noches fugaces,

de la primera estrella fugaz

en un desierto.

del seguir aún llorando.

De meter la pata

y ser destrucción

constante errando,

de jugármelo todo a una carta.

Descubrirme siendo la misma.

Matándome en la misma poesía.

Suplicándole

al consciente

que baje al parque

con rayuela de la mano.

Siendo más papel y

perdiéndolos todos.

Después,

mi ordenador se ha formateado.

Suicidio de documentos en teclas

que me han recordado

que hubo un tiempo

en el que estaba más viva

que muerta.

Más muerta que viva.

Destierro. Inflexión.

Y es que eso de conjugar el verbo caminar

para no caer,

ha dejado de funcionar. 

En su defecto un mechero negro,

y todas esas cosas

que se suman a mirarme mal.

Proscrito lo escrito.

Atentado a la razón,

seguir inmolando

al consciente.

No ser ni el cerebro, ni el corazón.

Coexistir y habitar pulmones

infectados de nicotina.

yacer,

que es lo mismo que joder

y no atinar.

Que es sinónimo de no dar ni una.

Metáfora de gas

Todos esos párrafos que no entiendo,

el círculo polar

que ama en frío

y vierte la gasolina

con la metáfora

de la muerte

si se agota. 

Claro que sí.

Diálogos con las manos  bajo

la manta,

fingiendo que si me pierde

la tela

no iré a buscarte

debajo,

y sobre ella.

No encontrar el guión largo,

eso es lo que pasa cuando va y se rompe

todo lo idealizado.

Prometer no más promesas,

dejar las cartas negras sobre la mesa.

Que soy esto y no otra.

Que lo que es real se ve y no se toca,

se vuelca en sábanas,

se derrama,

deja de ser líquido.

Gasolina gaseosa.

Y si me enciendo un cigarro,

juro prender del todo

hasta la metáfora

que precede a cada vertido

lacrimoso. 

se supone ingrávida

A ratos algo tiembla,
y son mis pies
sobre el suelo pegajoso.
Voy y barro el caos
de todas las noches,
echo un cubo de agua
y sigo flotando sobre el desastre.
Otro trago a la ingravidez,
otra calada pesada.
Poesía suicida
que no se ha lavado la cara,
con el mismo interrogante
en la frente.
esos dos malditos hoyos dubitativos,
que miran de espaldas,
que se dan de ostias
con el culo al aire.