.

Acabó con mi estado

de niña sin complejos

que volaba por encima

de ser adulta

con la cabeza escondida

detrás de un libro. 

que sigue siendo tu silencio oscuro mi escudo.

imposible la acción

cuando me callas

y vienes a hablarme

de muchachas

que sollozan

la muerte

en museos

con escarcha,

la letra

de un pequeño

vals

en el que no vamos a tropezarnos

llanto en Sol mayor

que nos desafina.

"Lo esencial se resiste a ser contado."

Piensas en la sonrisa

que le pintarías

en el lugar donde

viene a faltarte

el oxígeno

y a sobrarte

la nicotina. 

La ladrona del trentaiuno

Puto intento de Maga,

dijo mientras

volcaba

dos litros

de café

hirviendo

sobre la cama,

y se dejó

la risa

las bolsas de basura

en la puerta

el almuerzo

con confeti 

de los domingos.

cada nochevieja

de mandarina

y borrachera.

El ciclo de las amapolas

Mayo era una revolución

movida por la lucha

interior

que me dejó

tres años atrás

aquella primavera rota.

y un carrusel de Déjà vu 

me ha llevado a esta parte,

donde te encuentro

en los rincones

de niña

que perdí,

en las cicatrices de mujer

que me dejaste.

Kill Love

En menudo drama

televisivo

nos hemos convertido, 

desamor. 

Y yo que nos creía

una trilogía

de las buenas,

al estilo

"Before".

.

Tanto

espacio

escrito

sin música.

vas a ser feliz, me dijo.

Es una pena haber perdido tu número,

haber querido perder tu número,

quería decir. 

Es una pena,

es una Putada

cuando voy en metro

y escucho una risa

que me hace pensar

que yo algún día

podría ser

ese bicho

al que tú quisieras hacer más feliz,

y no poder hacértelo saber.

Podría jurarte en nombre de ningún dios

que esta mañana

a las ocho en punto,

bajo tierra no todas las caras

eran tan grises.

maldita inocencia la mia.

Mi padre siempre decía
que las
mentiras
tenían las patas
muy cortas,
y yo miraba
mis piernas
de niña
pensando que si dejaba
crecer mis uñas,
jamás me mentirían.
Luego comprendí que eso de las metáforas
es como pedirle a Noviembre
un abrazo.

La palabra también es cobarde.

Estoy leyendo al tipo que

escribía para su chica,

la de Los Planetas.

Aún con la duda de que quizás

Ella no lo leería

(y eso que es toda una devoradora de libros).

pues menudo par de cojones

tiene el tio.

porque yo nunca he tenido

el valor de hacer público

ni la mitad

de vómitos a Noviembre.

y ahora

ni existo,

ni escribo.

escudo, escupo

A lo mejor lo consigo,

después de todo,

a lo mejor lo consigo.

Eso de entender las calles,

de odiar la música

para no sentirte más,

de no amar lo

carnal,

lo animal.

Formar parte

de lo terrenal.

dejar de ser

humo

coraza

escudo.

A lo mejor lo consigo,

o quizás siga mintiéndome,

no lo sé.

por ahora;

No me mires a los ojos

que han aprendido a tejer.

de ti, indigestión

Me hice un nudo

de inmasticables palabras

cuando respiré

octubre en

agosto

y diciembre

ya no tenía rey moro.

Entonces la poesía comenzó

a saberme

a carne

y dejé de comerla

y dejé de pensarte.

El altruismo en tu risa,

y yo obligándome

a no desvestirme

de ropas.

No habrá trampas

este enero

ni más juegos de idiotas,

Ahora que tú te pierdes

te embalas,

que tu silencio es

escudo

y mi grito sin uñas

no araña.

in percepciones

se apaga el corazón y

se activan las neuronas.

He dejado de tener prisa

por escribir

y de pensar que al final

todo se trata de una musa.

siempre hablando

de escenarios

macabros

costillas

costuras

colillas

café.

y es que por no hablar de mí,

me inventé.

primera persona, sin verbo

Enamórate de mi caos,

de mis libros.

Aprende a leer entre líneas.

Comprende

que yo no soy poesía.

No me juzgues,

no me esperes.

Desespera por mi,

si quieres.

sin título III

diría

que yo al mejor

poema no le puedo dar forma

con palabras.

que el lenguaje

es veneno

cuando me quedo a oscuras

con la cabeza abierta

en cúmulos

de recuerdos

y noches más

que de ron,

de gaseosa,

que olvidé ser líquida

liquidando

a la musa con el corazón más

grande

y lleno de tela de araña.

que he aprendido a gritar

con la boca amordazada

y he sellado

con un beso un futuro cargado

de incógnitas.

nunca seremos musicos

¿Recuerdas el nudo del que te hablé,

el que no tenía alma

y no me dejaba crecer?

Sigue ahí,

no me ha servido de nada

coserme las alas,

nunca he tenido valor

para volar hacia a ti

y decirte, vale, 

ya está bien

de buscar en otros ojos

al asesino de mayo,

vamos a dejar de hacernos daño,

de inventar un febrero

con cualquier músico o poeta.

Tú y yo nunca seremos en ningún hotel

ni viajaremos a la luna para devorarla.

Me duele el corazón de desquerer tanto,

de que se me atragante el amor

que sólo me dura un rato.

No me reconozco en otras bocas,

ni siquiera siento ser materia en el espacio.

He perdido el tren, ahora lo sé,

puede que mi destino no esté tan escrito,

y puede, también,

que no exista musa

para como ya dije una vez,

esta caja sin música.

con un ramillete delirios

La he visto ser caos,

la he descubierto siendo su propio genocidio.

Llorar, 

reírme.

Darle forma a un corazón
con las manos.

No la conozco valiente,

la sé sonámbula.

La he querido despacio,

en silencio,

como sólo se quieren esas cosas

que no son tuyas,

que Ella no tiene dueño.

Es presa y libre

de sí misma,

y así la quiero.

Do insostenido

puedes dolerme

y otros verbos más,

que acaban en mí

y conmigo.

Pero esta aquello

de amar con los ojos abiertos

y las manos llenas de paz.

dejar el tropiezo

para los corazones

enteros.

Que tus bocados y los míos

son rima 

en Do mayor,

en La,

y sé que todo contigo podría

llegar a ser muy musical.

Pero es que yo soy arma letal

para mi propia poesía fatal,

que huele a espina de pescado

que se pincha,

que se duele.

y todo esto para decir que yo

ya, conmigo,

me quiero sanar. 

mute mode

He llenado de tristeza la habitación

y no me he dado cuenta.

Tengo el miedo escondido

en todos los cajones,

junto a unas pinzas

y un par de mecheros

con mensaje,

pero sin gas.

y mira que ya me lo contaron tus ojos,

que por no poder comerme

me acabarían matando.

Tengo que quererte en mute,

no soy capaz de silenciarme

el corazón.

Agosto nunca fue un buen mes para echar de menos,

cuando toda la ciudad se mueve

y dejamos de chocar 

poemas

unos junto a otros,

para acabar rompiéndonos

en autopistas

de distancia y barreras.

contrapunto G

Te he inventado,

ahora lo sé,

eres la mujer chicle

que sólo

masticas una vez.

Sabes a mojito,

hueles a hierba

cada vez más seca.

Y es que aún no te has dado cuenta

de que no floreces porque no me has visto llover.

Ya no recuerdo el mes

en el que me suicidé

junto a tu boca contra el Wc,

curioso no recordar aquello

y no desligarme

del olor a café,

de mi

bebiendo una rubia

sin saber que de reojo

te estaba bebiendo a ti.

Te quité las bragas una vez,

torpe y rápida,

desde entonces 

la poesía

es más 

descuido que placer.

el origen del uniVerso

Fuimos capaz

de creer

que el universo

era indivisible,

más allá

del big bang

en kilómetros

que se cortan

por las puntas,

con el deposito

lleno de ganas

de hacer de la distancia

una filosofía.

Fui capaz de aprender a callar,

de juntar en mi mesita de noche

todo lo malo

y regalártelo,

con mi cobardía por bandera

por si querías salir corriendo

pronto.

coma poético

anestesia en los

sentidos,

apuntes sin futuro.

Después de tantas

vueltas de cabeza

en espiral,

simplifico mi existencia

escondida

en una falsa

misantropía.

Tengo sed de algo que no es

agua,

tampoco es Vida.

Todo o nada,

le dije con una

sonrisa en la cara,

pero se quedó con su

musa tejiendo

telas de araña.

ahora que tengo fríos los pies

que yo amé tu risa

sin pensar en todo

lo que se escondía

detrás.

y mira que a veces

se asomaba

entre tus pies y los míos

jugando debajo de la sábana.

No estamos preparados para amar,

pero joder,

ámame con todo lo que soy,

Sí,

hasta que se te ensanche el alma

y a mi me venga a ver

de una vez por todas

la paz.

Que sin ti y contigo la guerra,

y eso que sólo pensaba

en hacerte el amor,

sin pausa,

sin prisa,

sin hipoteca.

condiciones, libertades

no sé cómo se puede

mostrar tanta verdad con los ojos,

y vivir en una mentira.

Cuerdas y payasos,

golpes

que no son suficiente caída.

He metido toda la poesía

en cajas de zapatos cubiertas

de moho

de tanto lloverme,

de las ganas de verme, 

y no.

De esa habilidad tan mía

de automutilación sensitiva,

del innato talento

tuyo como malabarista

de tu propia encanto.

Pudimos sonreírnos,

salvarnos,

y nos hemos condenado.

otro inútil poema para la paz

Yo conmigo conjugado

suena a balada triste

y huele a ropa impregnada

de marihuana.

Yo, mi, me, contigo

sonaba a una de extremoduro

y olía a chamuscado desde el principio.

épsilon

Voy a echarle la culpa

a la inicial de tu nombre,

que ya tuve una musa,

un poemario roto
y un noviembre.

Entonces parecía fácil

vivir desayunando tostadas
con poesía.

La bulímica línea entre la imaginación y el ideal

Podría contarte que ella también adornaba

su pelo con flores,

que sustituía la tristeza

por enfados,

y que le bastaban cuatro gritos

para ser lágrima aceitosa

sobre mi vaso de leche agria.

Que compartía conmigo el nombre bíblico

que cortaba

y las ganas de ser infinita

sobre un universo

que nos desgastaba. 

Podría contarte que me hablaba

entre risas del cosmos, diciendo

que yo para ella era el astro más grande del sistema solar.

Que cuando encendía un cigarro

lo apagaba en el suelo

y comenzaba un carnaval

loco de metáforas sobre

mi cama.

Podría,

pero nada de esto es real.

Al norte de mi basura

Tu hemisferio sur no se lleva bien con mi norte,

yo nunca paro para

contar hasta tres

con el semáforo en verde,

y no tengo más obligación

que la de arrastrar este cuerpo

por el asfalto

de ciudades grises.

Hace una primavera

soñaba con nuestro invierno,

pero dejaste de llamarme

poesía

el primer enero,

en mayo me rajé

 la piel de basura

hasta llegar al pecho

y fundir corazón con tripas.

Ya no recuerdo el camino de vuelta,

ni siquiera sé dónde.

Que es mi hogar sino la espalda

que llevo a cuestas

veinticuatro calendarios

sin primaveras.

Tropezones, zulos y madrigueras.

Otra vez para mí sola

el cigarro mal liado,

por la impaciencia

de fumarlo.

Tengo una metáfora

absurda

para cada sin sentido

que callo,

y en el borde

de todas mis esquinas,

se juntan cada junio

julio y agosto,

desganas y ganas

tripas y animaladas,

que ya paga el precio

alto la piel de mis uñas.

Casualidad y tiempo andan jugándome

malas pasadas.

Lenguaje natural

Si me vieses ahora,

casi parezco la calma,

en un universo que me atormenta

de la punta de los dedos

de mis pies

hasta lo que no quisiera

definir con la palabra.

Pero vienes

con todas tus formas,

y me estalla la risa en la cara.

.jpg

Que masoca soy, 

amor,

hoy quería ver nuestras fotografías

olvidando por un momento que están todas rotas,

como tú y yo.

Creo que fue por aquello

de no aprender nunca a nadar

que me eché río abajo

y no supe flotar.

como una exhalación

Decía que no tenía corazón,

que se le rompió un mes de mayo

y lo dejó con sus cenizas metido

en un tarro. 

De fluidos orgánicos y sumas

La chica que odiaba las matemáticas

lo apostaba todo siempre al mismo

número,

y fallaba. 

Íbamos restándonos

dentro de una suma

de hipótesis y confusión.

Tenía tanta prisa su lengua

que me dejaba un rastro

de café y nicotina 

sin saliva. 

Contenía el impulso,

barajaba la huida.

Yo ya sabía que era imposible leerle un poema

sin que me temblara la voz.

Decía no sé qué de la adrenalina,

y que sobre un folio en blanco

no podía resolver esa ecuación.

blanco y negro sepia

La chica buena 

que sonreía

 en mis fotografías

un febrero,

era eso, demasiado buena. 

"de ojos enormes y algo miopes."

Tú no tienes un reloj como corazón,

y no hay marcapasos

cardíaco

latiendo en ese puente

que hay entre tu boca y la mía,

para eso hace falta echarle huevos.

Que no sientes nada,

te atreves a decir mientras

me miras a los ojos 

con las pupilas dilatadas.

Morderte era el espasmo

que me asaltaba en forma

de duda,

cuando me tumbaba en la cama

y solo me abrazaba la nicotina. 

La rima fácil,

el mismo verso imperfecto que se rompe

por las puntas,

y yo me lío uno y me sabe mejor que desearte.

Grita el mundo, luego escribo.

Pude haberle dicho

que moriríamos

Él y yo juntos frente

al mundo, 

pero mentiría.

Quise haberle regalado

junio

tanto como enero,

pero había dejado de llover

y de leer cartas para Neruda.

Hubiera o hubiese podido

creer que me salvarías,

pero me fui marchitando

de tu olvido de regarme y

de no ver amapolas en mayo.

y yo de nuevo al corazón de 

lata.

Realismo poético

Me he inventado mucha 

magia 

en cuentos claroscuros.

Lo he matado todo,

de las pesadillas

los sueños, 

de la poesía

la prosa.

De ti la prisa por entenderme

algún día.

Perdona, pero,

sucede que cuando me mira yo veo

clarividencia

y la paz no me parece una utopía. 

De cristal líquido

La recuerdo

idiotizada frente al televisor,

como si así se esfumara el temor.

Que el hielo Ártico

se derrite

y a ella le pillará buscando 

al juntar los pies

 un poco de calor.

No es lo mismo untar mermelada

Yo quería preguntarle

qué cómo lo hacía,

eso de entregarle su vida

a alguien 

a sabiendas

de renunciar a la poesía.

No hizo falta.

Me contó

con los ojos abiertos

el puño cerrado

y la sonrisa puesta,

que sucede

cuando conviertes

a alguien en tu verso

perfecto,

y que entonces todo rima.

Sin poema, sin versado

Tenía los ojos marrones,

de esos en los 

apetece buscar,

una cara hecha para los interrogantes

que exclamaba mucha verdad.

La sonrisa imperfecta

y las alas mojadas

de tanto verse llover,

olvidar versar 

y tropezar en la piedra

una y otra vez.

Poema unilateral

Me he puesto a sacar apuntes 

despuntados de inglés,

pero Pablo Hasél me hace demasiado ser. 

Me he rajado sin metáfora

dieciocho veces la piel,

pero te sigo viendo río abajo

y a mi decrecer. 

Que salvarías a mi Ártico.

Preciosa, decía,

que me quisiera por encima de todas las cosas.

Sin saber,

Ella,

que yo habitaba un espacio

profundo

donde las cosas bonitas

adquieren un tono negro

ciudad noche, 

caricia sin cosmos,

dolor de arrastrarse sobre el asfalto,

y me quemaba,

hacía tiempo que no me llovía en la cara.

Latrocinio primaveral

No engañéis,
no justifiquéis ausencias
con noséqué de la primavera,
cuando del frío
se me pega la ropa,
y viceversa.
He mordido mis quimeras
hasta llegar a sangrar
cada monólogo interior,
cada delirio de grandeza. 
Voy a fingirme amordazada y muerta,
volveré cuando algo merezca 
ser contado,
sin pena. 

Sin título II

Nunca he creído en los cuentos.
Quizás si en Garfio hundiéndose en la tripa
de la rana que nunca será príncipe
ni princesa.
Me han llamado poeta
gritado puta
enjaulado
e idealizado
de diecisiete formas distintas.   
Enterré la comprensión
de las gentes
que no entendían
que tras la barra de un bar
siempre acabara de puntillas.
Sin la cuestión de la baja estatura,
quería tanto ver mas allá...
He visto caer al suelo
a cámara lenta cada cerveza,
propia
y ajena
sin la risa
y con la metáfora
del vaso medio lleno
medio vacío
cortando con sus cristales
todo aquello que perdí cuando era niña,
que es, en definitiva 
haber dejado de serlo.
No miento si digo que el amor dejó
de formar parte de mi cabeza volátil,
no voy a escribir sobre cajones,
llaves
omitiré la ausencia
de los abrazos.
Mi abuela siempre decía,
umia,
cógete de la alacena unas galletitas,
y el mundo sonreía.
Joder sí sonreía.

Sin título

Que todo aquello,

el apodo de La Triste

tertulia abajo,

Mona Lisa,

y entonces no fumábamos 

cigarros.

Conjugábamos

el verbo

estar

sin padecer,

y cuán perfecta

parecía

entonces

la tierra

que latía bajo mis pies.

Que todo eso,

era Verdad.