con un ramillete delirios

La he visto ser caos,

la he descubierto siendo su propio genocidio.

Llorar, 

reírme.

Darle forma a un corazón
con las manos.

No la conozco valiente,

la sé sonámbula.

La he querido despacio,

en silencio,

como sólo se quieren esas cosas

que no son tuyas,

que Ella no tiene dueño.

Es presa y libre

de sí misma,

y así la quiero.

Do insostenido

puedes dolerme

y otros verbos más,

que acaban en mí

y conmigo.

Pero esta aquello

de amar con los ojos abiertos

y las manos llenas de paz.

dejar el tropiezo

para los corazones

enteros.

Que tus bocados y los míos

son rima 

en Do mayor,

en La,

y sé que todo contigo podría

llegar a ser muy musical.

Pero es que yo soy arma letal

para mi propia poesía fatal,

que huele a espina de pescado

que se pincha,

que se duele.

y todo esto para decir que yo

ya, conmigo,

me quiero sanar. 

mute mode

He llenado de tristeza la habitación

y no me he dado cuenta.

Tengo el miedo escondido

en todos los cajones,

junto a unas pinzas

y un par de mecheros

con mensaje,

pero sin gas.

y mira que ya me lo contaron tus ojos,

que por no poder comerme

me acabarían matando.

Tengo que quererte en mute,

no soy capaz de silenciarme

el corazón.

Agosto nunca fue un buen mes para echar de menos,

cuando toda la ciudad se mueve

y dejamos de chocar 

poemas

unos junto a otros,

para acabar rompiéndonos

en autopistas

de distancia y barreras.

contrapunto G

Te he inventado,

ahora lo sé,

eres la mujer chicle

que sólo

masticas una vez.

Sabes a mojito,

hueles a hierba

cada vez más seca.

Y es que aún no te has dado cuenta

de que no floreces porque no me has visto llover.

Ya no recuerdo el mes

en el que me suicidé

junto a tu boca contra el Wc,

curioso no recordar aquello

y no desligarme

del olor a café,

de mi

bebiendo una rubia

sin saber que de reojo

te estaba bebiendo a ti.

Te quité las bragas una vez,

torpe y rápida,

desde entonces 

la poesía

es más 

descuido que placer.

el origen del uniVerso

Fuimos capaz

de creer

que el universo

era indivisible,

más allá

del big bang

en kilómetros

que se cortan

por las puntas,

con el deposito

lleno de ganas

de hacer de la distancia

una filosofía.

Fui capaz de aprender a callar,

de juntar en mi mesita de noche

todo lo malo

y regalártelo,

con mi cobardía por bandera

por si querías salir corriendo

pronto.

coma poético

anestesia en los

sentidos,

apuntes sin futuro.

Después de tantas

vueltas de cabeza

en espiral,

simplifico mi existencia

escondida

en una falsa

misantropía.

Tengo sed de algo que no es

agua,

tampoco es Vida.

Todo o nada,

le dije con una

sonrisa en la cara,

pero se quedó con su

musa tejiendo

telas de araña.

ahora que tengo fríos los pies

que yo amé tu risa

sin pensar en todo

lo que se escondía

detrás.

y mira que a veces

se asomaba

entre tus pies y los míos

jugando debajo de la sábana.

No estamos preparados para amar,

pero joder,

ámame con todo lo que soy,

Sí,

hasta que se te ensanche el alma

y a mi me venga a ver

de una vez por todas

la paz.

Que sin ti y contigo la guerra,

y eso que sólo pensaba

en hacerte el amor,

sin pausa,

sin prisa,

sin hipoteca.

condiciones, libertades

no sé cómo se puede

mostrar tanta verdad con los ojos,

y vivir en una mentira.

Cuerdas y payasos,

golpes

que no son suficiente caída.

He metido toda la poesía

en cajas de zapatos cubiertas

de moho

de tanto lloverme,

de las ganas de verme, 

y no.

De esa habilidad tan mía

de automutilación sensitiva,

del innato talento

tuyo como malabarista

de tu propia encanto.

Pudimos sonreírnos,

salvarnos,

y nos hemos condenado.

otro inútil poema para la paz

Yo conmigo conjugado

suena a balada triste

y huele a ropa impregnada

de marihuana.

Yo, mi, me, contigo

sonaba a una de extremoduro

y olía a chamuscado desde el principio.

épsilon

Voy a echarle la culpa

a la inicial de tu nombre,

que ya tuve una musa,

un poemario roto
y un noviembre.

Entonces parecía fácil

vivir desayunando tostadas
con poesía.

La bulímica línea entre la imaginación y el ideal

Podría contarte que ella también adornaba

su pelo con flores,

que sustituía la tristeza

por enfados,

y que le bastaban cuatro gritos

para ser lágrima aceitosa

sobre mi vaso de leche agria.

Que compartía conmigo el nombre bíblico

que cortaba

y las ganas de ser infinita

sobre un universo

que nos desgastaba. 

Podría contarte que me hablaba

entre risas del cosmos, diciendo

que yo para ella era el astro más grande del sistema solar.

Que cuando encendía un cigarro

lo apagaba en el suelo

y comenzaba un carnaval

loco de metáforas sobre

mi cama.

Podría,

pero nada de esto es real.

Al norte de mi basura

Tu hemisferio sur no se lleva bien con mi norte,

yo nunca paro para

contar hasta tres

con el semáforo en verde,

y no tengo más obligación

que la de arrastrar este cuerpo

por el asfalto

de ciudades grises.

Hace una primavera

soñaba con nuestro invierno,

pero dejaste de llamarme

poesía

el primer enero,

en mayo me rajé

 la piel de basura

hasta llegar al pecho

y fundir corazón con tripas.

Ya no recuerdo el camino de vuelta,

ni siquiera sé dónde.

Que es mi hogar sino la espalda

que llevo a cuestas

veinticuatro calendarios

sin primaveras.

Tropezones, zulos y madrigueras.

Otra vez para mí sola

el cigarro mal liado,

por la impaciencia

de fumarlo.

Tengo una metáfora

absurda

para cada sin sentido

que callo,

y en el borde

de todas mis esquinas,

se juntan cada junio

julio y agosto,

desganas y ganas

tripas y animaladas,

que ya paga el precio

alto la piel de mis uñas.

Casualidad y tiempo andan jugándome

malas pasadas.

Lenguaje natural

Si me vieses ahora,

casi parezco la calma,

en un universo que me atormenta

de la punta de los dedos

de mis pies

hasta lo que no quisiera

definir con la palabra.

Pero vienes

con todas tus formas,

y me estalla la risa en la cara.

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Que masoca soy, 

amor,

hoy quería ver nuestras fotografías

olvidando por un momento que están todas rotas,

como tú y yo.

Creo que fue por aquello

de no aprender nunca a nadar

que me eché río abajo

y no supe flotar.

como una exhalación

Decía que no tenía corazón,

que se le rompió un mes de mayo

y lo dejó con sus cenizas metido

en un tarro. 

De fluidos orgánicos y sumas

La chica que odiaba las matemáticas

lo apostaba todo siempre al mismo

número,

y fallaba. 

Íbamos restándonos

dentro de una suma

de hipótesis y confusión.

Tenía tanta prisa su lengua

que me dejaba un rastro

de café y nicotina 

sin saliva. 

Contenía el impulso,

barajaba la huida.

Yo ya sabía que era imposible leerle un poema

sin que me temblara la voz.

Decía no sé qué de la adrenalina,

y que sobre un folio en blanco

no podía resolver esa ecuación.

blanco y negro sepia

La chica buena 

que sonreía

 en mis fotografías

un febrero,

era eso, demasiado buena. 

"de ojos enormes y algo miopes."

Tú no tienes un reloj como corazón,

y no hay marcapasos

cardíaco

latiendo en ese puente

que hay entre tu boca y la mía,

para eso hace falta echarle huevos.

Que no sientes nada,

te atreves a decir mientras

me miras a los ojos 

con las pupilas dilatadas.

Morderte era el espasmo

que me asaltaba en forma

de duda,

cuando me tumbaba en la cama

y solo me abrazaba la nicotina. 

La rima fácil,

el mismo verso imperfecto que se rompe

por las puntas,

y yo me lío uno y me sabe mejor que desearte.

Grita el mundo, luego escribo.

Pude haberle dicho

que moriríamos

Él y yo juntos frente

al mundo, 

pero mentiría.

Quise haberle regalado

junio

tanto como enero,

pero había dejado de llover

y de leer cartas para Neruda.

Hubiera o hubiese podido

creer que me salvarías,

pero me fui marchitando

de tu olvido de regarme y

de no ver amapolas en mayo.

y yo de nuevo al corazón de 

lata.

Realismo poético

Me he inventado mucha 

magia 

en cuentos claroscuros.

Lo he matado todo,

de las pesadillas

los sueños, 

de la poesía

la prosa.

De ti la prisa por entenderme

algún día.

Perdona, pero,

sucede que cuando me mira yo veo

clarividencia

y la paz no me parece una utopía. 

De cristal líquido

La recuerdo

idiotizada frente al televisor,

como si así se esfumara el temor.

Que el hielo Ártico

se derrite

y a ella le pillará buscando 

al juntar los pies

 un poco de calor.

No es lo mismo untar mermelada

Yo quería preguntarle

qué cómo lo hacía,

eso de entregarle su vida

a alguien 

a sabiendas

de renunciar a la poesía.

No hizo falta.

Me contó

con los ojos abiertos

el puño cerrado

y la sonrisa puesta,

que sucede

cuando conviertes

a alguien en tu verso

perfecto,

y que entonces todo rima.

Sin poema, sin versado

Tenía los ojos marrones,

de esos en los 

apetece buscar,

una cara hecha para los interrogantes

que exclamaba mucha verdad.

La sonrisa imperfecta

y las alas mojadas

de tanto verse llover,

olvidar versar 

y tropezar en la piedra

una y otra vez.

Poema unilateral

Me he puesto a sacar apuntes 

despuntados de inglés,

pero Pablo Hasél me hace demasiado ser. 

Me he rajado sin metáfora

dieciocho veces la piel,

pero te sigo viendo río abajo

y a mi decrecer. 

Que salvarías a mi Ártico.

Preciosa, decía,

que me quisiera por encima de todas las cosas.

Sin saber,

Ella,

que yo habitaba un espacio

profundo

donde las cosas bonitas

adquieren un tono negro

ciudad noche, 

caricia sin cosmos,

dolor de arrastrarse sobre el asfalto,

y me quemaba,

hacía tiempo que no me llovía en la cara.

Latrocinio primaveral

No engañéis,
no justifiquéis ausencias
con noséqué de la primavera,
cuando del frío
se me pega la ropa,
y viceversa.
He mordido mis quimeras
hasta llegar a sangrar
cada monólogo interior,
cada delirio de grandeza. 
Voy a fingirme amordazada y muerta,
volveré cuando algo merezca 
ser contado,
sin pena. 

Sin título II

Nunca he creído en los cuentos.
Quizás si en Garfio hundiéndose en la tripa
de la rana que nunca será príncipe
ni princesa.
Me han llamado poeta
gritado puta
enjaulado
e idealizado
de diecisiete formas distintas.   
Enterré la comprensión
de las gentes
que no entendían
que tras la barra de un bar
siempre acabara de puntillas.
Sin la cuestión de la baja estatura,
quería tanto ver mas allá...
He visto caer al suelo
a cámara lenta cada cerveza,
propia
y ajena
sin la risa
y con la metáfora
del vaso medio lleno
medio vacío
cortando con sus cristales
todo aquello que perdí cuando era niña,
que es, en definitiva 
haber dejado de serlo.
No miento si digo que el amor dejó
de formar parte de mi cabeza volátil,
no voy a escribir sobre cajones,
llaves
omitiré la ausencia
de los abrazos.
Mi abuela siempre decía,
umia,
cógete de la alacena unas galletitas,
y el mundo sonreía.
Joder sí sonreía.

Sin título

Que todo aquello,

el apodo de La Triste

tertulia abajo,

Mona Lisa,

y entonces no fumábamos 

cigarros.

Conjugábamos

el verbo

estar

sin padecer,

y cuán perfecta

parecía

entonces

la tierra

que latía bajo mis pies.

Que todo eso,

era Verdad.

ingrávido ovillo

Puse a tender

las palabras

al sol,

por eso 

de

ser

el cerebro

y el corazón

en ovillo 

de lana,

y me llamaron

egoísta

cien veces

a la espalda

y una

a la cara.

Sigo

siendo

lágrima fácil

que sueña con insomnio

que cambiaremos

el mundo

mirándonos

dentro de las sábanas.

como si mañana

no existiera,

como si ayer no 

persiguiera las huellas.

del círculo polar, al infinito.

No quiero

la muerte cenante,

que ya son muchas

las vidas

de cuchillo

y tenedor

en restaurantes

de platos

grises,

y colas

de patio

de colegio

que llegan

hasta la esquina

sin arte. 

Quiero gritar

PENE

en todos

los países y ciudades.

No más alto que tú,

pero si más fuerte

que las caras de las gentes

que me mienten,

sin el brillo

en los ojos,

y la sangre

sin bombeo

en el corazón. 

perforación mental

Hoy he 

tropezado

varias veces

con la

enajenación

mental.

Luego

noséque

de una canción,

stay alive,

decía,

Que haríamos

cualquier cosa

por seguir vivos.

Y la lágrima de lunes

en mi garganta

se ha ido.

uso incorrecto

Hubo muchos

que se atrevieron

a decir 

que lo mío

era locura

de la que se cura

con fármacos,

se equivocaban.

convexa

Su sonrisa tenía cara

de miércoles,

y a mí los sábados

me hacía sentir

más poema 

que poesía.

pero le perdonaba

la vida

dos veces

por cada cuatro

rotos,

y cinco por cada 

distensión

o torcedura.

Empecé a pensar que me invocaba fuerte. 

prosa arrítmica

A veces voy y me respiro,

y son partículas mis espacios.

Recargo mi ser

de 

Antipoesía.

Que es 

Ser 

un poco

poeta

torpe,

amante

de la palabra

que burbujea

y no se ajusta a ninguna

métrica.

pura tura

Del enredo de tu pelo

entre mis dedos,

mi forma

de autodestrucción.

Del recuerdo de 

una fotografía

din a4.

De la paz que hablo

y de la guerra que describo.

De quitar de en medio al reloj,

nutrirme en forma

de humo.

De Gata jugando,

 de mí

dentro

de la cama

buscando

la postura que ya no quiere

ser individualista.

Durezas, requiebros

Cortedad

de que nos descubramos

siendo cómplices

de la misma 

tristeza.

Asfixia de mi espacio.

Desidia por la cuestión

de si

soy

o 

estoy.

la niña de las cavernas, el viejo Hank

Pensé en

robar

una botella

de whisky

y beberla

junto a la tumba

del viejo Hank.

Provocar fuego

sin fallas

y sin San Juan.

Aprender

a nadar.

Despojarme de miedos,

volver a aquel Nunca Jamás.

Retomar el ideal

de la niña

de las cavernas

acariciando bigotes en

Mayo.

Pensé en limpiar

el polvo,

y el orden

de los libros

eran estaciones

suicidas.

vicisitudes

Ser el verbo

inmolar

y querer 

conjugar

vivificará 

o vivificase,

así,

en imperfecto,

como son las cosas

que he ido

aprendiendo.

ni siquiera la poesía

Descubrir

cuán imperfecta

es la locura

que hace

de la piel

trizas

hasta que cuelga.

Buscar la cordura

en un libro

loco.

Pensar en el nombre

otorgado

a cada 

estado

emoción

rotura

tortura.

La incapacidad

de sorprenderse

ante la consciencia

de lo insano.

La esfera de

Morir

viva.

y vino a hablarme

de destrucción

cuando

yo,

mi,

me,

conmigo

destruía. 

polvo de boomerang

Rompe silencios
el oleaje de un
Do de pecho.
Escojo
al azar
la página
de un libro
repudiado
en la esquina
de un café. 
Perpetuo el trago,
me fumo el papel.
Sucede que a veces
es más 
el grito
que el interrogante 
de un porqué. 

justicia poética

Tiritas en los dedos
por ser poesía.
Arritmia voraz
que siente sin ser,
el descompás de mi vida
esta aprendiendo 
a contar hasta tres.
La rima fácil,
excusa
para mi hambruna
premenstrual.
Superávit
de carne y verso
mordible.
simultáneo
vicio de
complicidad en
espiral.

Poesía de contenedor

Espinas

de pescado.

La carne que

no masticas y tragas.

Dos bragas

de cualquiera.

Tres calcetines de Ella.

Carnaval de frío

en la nevera

de lanzar poemas

fuera. 

de cuando no iremos a devorar la luna

El cielo que se aborrega,

los malos sueños de las 

siestas

tardías.

Yo te alimento

y tú me drogas.

mi techo rascacielos

de cuervos

suicidas.

Dormita la mente 

de poeta,

no me llega ningún verso

del corazón fragmentado

a la boca

que reposa. 

parásitos de escaparate

El sudor en noches de insomnio no da tregua,

como si se nos fuera la vida.

y al dormir

me quedo empapada de nada,

no hay sueños

con las manos frías

y el calor

que transpira.

Fundirse con el edredón

traidor

engendra pesadillas.

Me hablan de muerte y de vida,

en este mundo

que más que curioso

es cotilla.

Ellos que no saben

que como glacial y ardor

confrontan

con esta realidad

superficial

y suicida.

Y es que

somos el guion macabro

de una mala película.